В колонках играет - slipknot - snuff.Мне всё-таки нравится быть независимой. Затянутые мглой рассветы и закаты настигают меня так ненадолго, когда я с утра до ночи обрисовываю их силуэты в своих тетрадях.
Надоело жить прошлым. Ох, как надоело! Но это прошлое - фундамент для настоящего и неразрывная причинно-следственная связь с моим будущим. От него не денешься, как бы ты ни прятался.
В последнее время всё чаще возникает такое чувство, что мостов через вечность не существует. Как будто на полпути они все обрываются, и, как ты ни старайся, даже самые умелые рабочие не смогут их достроить. Так жаль...
Оборачиваясь в прошлое, мне всегда казалось, что что-то такое чудесное, неземное - оно существует. Не могу утверждать ошибочность моих суждений, а всё же нотки сомнения закрались в мою давно закрытую, чуть помятую душу.
Читая книги, мне всегда хочется писать. Строчить мемуары, выкладывать мысли на бумагу - хоть что-то доносить до других, до людей! Интересно, как это делают те, для кого писательство - смысл существования?
Единственное, что могу сказать точно - меня никогда не привлекал тот факт, что писатели (особенно нашего времени), какими бы они плохими ни были, обязательно найдут себе посредников. Ну правда. Даже возьмём пример Антона Сои, в чьих книгах нет, можно сказать, ничего, а ведь люди с его уровнем интеллекта читали, зачитывались и с упоением пересказывали суть его книг!
Вот как бывает, однако. Но снова отхожу от темы. Так всегда случается, когда пытаешься написать одновременно на 100 тем.
Начнём, пожалуй, с того, что зима наступила. Так скоро, не в свой назначенный срок она ворвалась в наши дома, окутав промозглой свежестью наши постели и умы. Изо рта вырываются огромные клубы пара, через секунду уже невидимые даже самому воздуху. Души сжимаются в наших телах, как маленькие бездомные котята на отчуждённых вокзалах.
О, вокзалы! Как много раз в моём воображении возникали образы этих холодных, полуоткрытых, чуждых помещений. Как мне хотелось однажды разглядеть в толпе сонных, усталых, спешащих людей твои глаза. Они никогда не были бы сонными в такой атмосфере. Жадно пытаясь ухватить каждую деталь, они бы с точностью до штриха даже через 10 лет воспроизвели эту картину в твоём сознании.
Странно даже подумать, сколько эпитетов и определений лезет в голову, когда я думаю о твоём художественном воображении! Как странно, что мне нравится использовать в этом письме, длящемся уже будто вечность, личные местоимения "я" и "ты". Меня всегда конфузил тот факт, что тебя это не задевало. Или просто ты, как обычно, молчишь?..
Никогда раньше я не понимала прелести зимних дней. Голые сухие деревья на каждом шагу, воздух такой разряженный, прозрачный, небо бледно-голубых оттенков и повсюду какая-то щемящая пустота, заполняющая тебя до краёв, и выбраться некуда. Как странно, когда сердце переполняет любовь, и вроде отдаёшь её, но не чувствуешь, что в этом есть хоть какой-то смысл.
Я ведь вода. Почему меня так тянет к воздуху? Как будто эти ветровые колебания хоть немного должны трогать меня... А ведь трогают. Да ещё как.
Старые, давно покрывшиеся пылью чувства ещё даже не начинали выходить из моего сердца, а новые уже захлёстывают с ещё большей силой. Просто они немножко более реальные.
Поверь: то, что я испытывала к тебе, до сих пор не испытывала ни к кому другому. Ты сумел так варварски ворваться в мой мир, перевернуть там всё с ног на голову и осторожно уйти, лишь иногда проверяя, всё ли также, как ты оставил в далёком прошлом (какое-то странное чувство дежавю).
А он?.. И моё сердце разрывается, потому что тебе я говорю, как меня мучают чувства к другим, а ему о том, как меня мучаешь ты.
Как мы там с ним говорили? Circle of life. Всё неизменно повторяется. И неизменно изменяются люди. Какая тавтология, ну а что поделаешь, если мир построен на метафорах, оксюморонах и олицетворениях неживых предметов?
