Каждый месяц она подкрашивала отрастающие черные волосы краской. С утра она ходила на рынок и покупала упаковку этой дряни, которая здорово портит волосы, одной и той же фирмы. На небольшой коробочке как всегда была нарисована сияющая блондинка с голубыми глазами. Она наизусть уже выучила инструкцию, написанную сбоку упаковки, но все равно, покупая каждый раз одну и туже краску, снова и снова читает ее. Ее осветленные паклы давно уже были похожи на веник, перепаленные волосы смотрелись как парик. Ко всему прочему на ней всегда было жутко много косметики. Штукатурка так и сыпалась порой с  ее лица.

блондинка…

Все о чем с ней можно иногда поговорить это что модно в следующем сезоне, кто лучше всего одевается в ее школе, с каким цветом сочетается лучше всего синий, где лучше купить джинсы. Она так же любит жаловаться на своего очередного парня-олуха (по интеллекту он ничем не уступал ей), на сломанный ноготь и проч. бред. Если спросить ее какую книгу она сейчас читает, она наверняка ответит Космополитен. О ДА! Это своего рода библия для нее, в ней она находит ответы на любые вопросы!

хм…дитя гламура..

ЕЕ суждение о людях основано строго на шмотках, дорогущих телефонах и сумочках. При этом она всегда обижалась и лила крокодильи слезы, когда кто-то говорил ей что она пустышка.

пустышка…

Но вот облом жизни. Влюбилась она в нормального парня, который обращал внимание не только на отличную фигуру, дорогущие тряпки и супермодный макияж. В общем, искал он свою вторую половину понимающую и любящую его. И нашел: симпатичную хорошенькую брюнетку, которая здорово разбиралась в живописи, литературе и прочей…

упс..

Глупая маленькая девочка так и не догнала, на что она променяла свою душу…на дешевый мир моды и гламур. Она без толку рыдала в подушку, жалела себя и прыгала с девятого этажа…

Художниками не становятся, художниками рождаются.

Он сидел на берегу моря и ждал когда появится солнце и начнется новый день. Сидя на мокрой траве, на склоне холма он наблюдал за тем как светлеет небо.  Как оно меняет цвет. Он видел как прозрачный серый цвет, с оттенком голубого, постепенно становится светлее и  прижимается к земле. Несколько минут и, оттесняя его, в цент незаметно вливаются розово-красный и  фиолетовый цвета, медленно расплываясь по краям тихо заполняя собой все. Приходит Солнце. Белое, в ярко желтой огненной рамке, оно погружает небо в свои красные языки пламени. И этот костер, разожженный в самом его центре, превращает ночь в день, оставляя ярко рыжие пятна, на светло-светло синей воде со слабым зеленоватым оттенком, который не сразу заметишь. Море отделено от неба тонкой серо-синей полосой. Он был счастлив эти моменты, думал, что это и есть совершенство.

Рассвет.

Сидя перед белым листом бумаги, он закрывал глаза и пытался вспомнить в точности, что видел сегодня утром. Он словно чувствовал каждый оттенок неба, будто сам раскрашивал его и, смешивая краски, линия за линией, оставлял свои воспоминания на бумаге.

Никто не знал о том, что он делает.

Каждая из его девушек была по-своему прекрасна, своеобразна и не надолго. Он искал совершенство, свой идеал, а они просто думали, что он ненормальный. Никто из друзей его не понимал, просто потому что он не считал необходимым объяснять им свои поступки, чувства распинаясь, почему так, а не иначе. Однажды, гуляя по улицам, он случайно столкнулся с Незнакомкой. Вот оно! Вот оно совершенство, идеал! Он стоял с минуту, разглядывая ее голубые глаза, правильные черты лица…. Девушка подумала, что он безумен и быстро ушла. Черт! Как же он жалел потом что не смог догнать ее, что потерял ее в этой толпе.

Девушка с голубыми глазами.

Сидя перед белым листом бумаги, он закрывал глаза и пытался вспомнить ее. За эти десять лет у него уже были сотни ее портретов, но не один не казался ему идеальным, не один не отражал глубину ее голубых глаз. Его жена нашла в мастерской эти работы, и, решив, что муж ей изменяет, недолго думая, собрала вещи и ушла. Начал пить. Потерял работу. Закончились деньги, и из своей большой квартиры он перебрался в маленький подвальчик под магазином, где продолжал писать картины. Стал терять друзей, знакомых.

Потерял все.

Сегодня она ему снилась. Он встал посреди ночи и сел за мольберт. Он добился, чего хотел.

Он написал ее портрет.

На выставке в самом центре зала висела картина, на которой была изображена, та самая девушка, портрет которой он так долго писал. Эта выставка была его. В правом нижнем углу недалеко от рамки маленькими буквами было написано название картины. «Незнакомка». Проходя мимо, какой-то старичок остановился и стоял уже минут двадцать как вкопанный.  По его щекам текли слезы. Он подошел к нему. Этот старичок был ее отцом.

- Она выпрыгнула из окна. У нее была тяжелая судьба. Она была так молода,- говорил старик, вытирая слезы. – Надя. Ее звали Надя.

Он подарил эту картину ему. Наверное, только сейчас он понял, зачем брал кисти в руки, зачем вообще создавал  свои работы и на что тратил жизнь. В его картинах останавливалось время, замирал мир…….оживали люди.

Совершенства нет.

В ней все было в меру. Она была прекрасна, если не идеальна. Ей под силу было сыграть любую роль так, что у зрителей сидящих в зале уже не оставалось сомнений в том, что происходящее на сцене реально. Словно была рождена для сцены. В чем секрет? Она светилась изнутри. Она сияла.

Танец – особый язык тела, понять который может не каждый. Это не просто красивые взмахи рук и ног под музыку, не просто заученные движения. Это состояние души, песня без слов. Повторить движения довольно легко, на это способен даже самый бездарный танцор, а вот передать настроение танца не так уж просто. И если танцовщица способна передать эти чувства зрителю, заставить его понять, прочувствовать каждый шаг, если она затронет сердце хотя бы одного из них – она гениальна. Она была такой…

Только в мире нет совершенства. И те идеальные образы, которые она создавала на сцене, рушились, как только прекращался танец. Закрывался занавес, и не оставалось ничего. Только унылые зрители еще долго вспоминали ЕЕ. Она медленно опускалась в кресло, закрывала глаза и погружалась в свои мечты. Танцовщица любила помечтать, но в тоже время она точно знала, какая из ее фантазий осуществима,  а какой так и суждено остаться всего лишь красивой выдумкой. Она точно знала, что ей нужно – сцена и преданный зритель.

Эмоциональная, она часто позволяла себе то, на что трудно решится многим.

Она станет лучше.

***

Странно, но я не помню точно, когда он перестал быть для меня просто человеоком с которым я провожу время, когда стал ближе. Если я скажу что это любовь, то конечно же совру вам, не знаю почему мы вместе, тогда мне казалось так должно быть.Хм, моя интуиция меня еще никогда не подводила. Теперь же становится немного не по себе когдя приходит осознание того, что он скоро уедет.

В первый день после операции, когда он позвонил и сказал умирающим голосом, что все прошло замечателно, я просто не поверила. На следущий день голос стал живее, но сомнения все равно одолевали меня. Сегодня была у него. Ощущения наполовину. Рада, что увидела, расстроена что в таком состоянии.Ну ничего еще неделя и все будет не так плачевно))))

-мне кажется, что ты так проведешь всю свою жизнь в вечноых поисках...

Нет настроения что-либо писать, да и времени не особо хватает...)))

Была сегодня на рокотоеке (вы когда-нибудь слышали это слово?, а то мне говорили, что эт только у нас тут так). Толи я привередливей стала относиться к музыке, то ли плей-лист был неважный. Да и людей как-то маловато было. Где же вы массы, которые сотрясали пол этого зала? Хотя, если честно, лето не самое лучшее время для подобного рода мероприятий, т.к. одна стена  зала, в котором проводится рокотека, состоит из громадных окон. А отрываться при дневном свете не каждый может.

он приехал..

Может это и есть совершенное состояние, когда хуже уже не будет? Когда нет абсолютно ничего и никого. Когда свободен даже от себя. Когда нечего терять.....когда смеешься всем в лицо, а больше всего на свете хочется плакать