Настроение сейчас - Одинокий ангел


(можно комментировать)
Рецензия на сборник стихов Марии Горковенко "Истории одинокой души".

Мария Горковенко - юная поэтесса нашего города - едва переступила порог взрослой жизни: со всеми присущими ей заботами, уже не детскими проблемами и огромной ответственностью. С каждым разом они будут влиять всё сильнее, и оседать на сердце тонким налётом житейской мудрости. Однако в наших с вами руках есть замечательное средство, помогающее вновь соединить все звенья рвущейся цепочки, что удерживают демонов реальности. Эти средства для каждого человека индивидуальны: одним важно услышать в нелёгкую минуту слова поддержки; другим проще уйти "с головой" в работу, предпочитая трудом стереть всё плохое из памяти; третьим достаточно поцеловать своего ребёнка в макушку.
Горковенко избрала своим средством музыку и поэзию.
Все стихотворения данного сборника пропитаны юностью. Со всеми присущими ей атрибутами: излишней влюблённостью (любовью "до гроба"), поиском смысла жизни и темой смерти.
Творчество Марии льётся едва уловимым звуком фортепиано, сменяясь задумчивыми размышлениями влюблённого саксофона. И, лишь изредка, в порыве молодой дерзости, разрывает тишину бодрыми вскриками аккордеона.
Из жизни каждого человека складывается история. Вот и ещё одна - история одинокой души.

"КАК В ВОЗДУХЕ РОЖДАЮТСЯ СТИХИ"
Есть категория стихов, которые трудно прочитать с одного "захода". Данное стихотворение - одно из них. Автор избирает здесь очень интересную технику: буквально заставляет читателя расставлять в каждой строчке ударения.
"... Я воздуха рукой коснусь, смотрИте...";
"...Ещё один ладонью взмах, взглянИте...";
"...СледИ, как в воздухе рождаются стихи...".
Без этих ударений всё становится пресно, не в рифму. И невольно начинаешь смотреть, как один взмах рукой рождает небеса и наливает сады цветом яблонь.

"ПИСЬМА"
Другое стихотворение из сборника написано от лица двух людей. Он и она. А между ними расстояние и тягучее чувство разлуки. Раньше они были вместе. Нет, они не влюблённая парочка, а просто друзья.
"...Пусть расстоянья проверят, как дружба крепка..." - пишет ей парень. Однако, долгая разлука, как лакмус, оголяет истинные чувства человека. И вот она пишет:
"...Мне бы в глаза твои карие нежно взглянуть...";
"...Жду и люблю, и целую тебя горячо".
Так друзьям не говорят, даже близким. Это любовь.

"ДОМИК ДЕТСТВА"
Детские годы лучшие из всех прожитых. Ни тебе серьёзных переживаний, ни забот о том, как прокормить семью. Ни даже долгих переживаний по поводу проигрыша своей любимой команды. Знай себе резвись на игровой площадке, зарывай в грязную землю коробку с драгоценными секретиками и не забывай только вовремя мыть посуду и пылесосить ковёр в гостиной.
Мы растём. Идём в школу, потом в университет. Далее работа, женитьба, семья. Мы повзрослели и покинули отчий дом, чтобы построить свой собственный. И начинаем забывать.
Где проводил (кроме лагеря) каждое лето любой советский-российский ребёнок? Всё лето гостил у бабушки с дедушкой: ходил в лес по грибы, играл в "казаки-разбойники" с соседской ребятнёй, вместе с ними же корчил рожи скандалистке тёте Ире. Она ругалась, грозилась спустить собаку и обязательно шла жаловаться бабушке. И вот уже вместе они стоят возле калитки и грозятся надрать как следует уши "этим сорванцам".
Где же теперь тот милый сердцу домик, хранящий в себе столько детских воспоминаний?
В стихотворении Горковенко возвращается в тот самый домик - оплот детства. И что же она видит?
"...Старый покосившийся забор.
Палисадник весь зарос травою.
И такой пустой унылый двор...".
Заброшен. Забыт и порос бурьяном. Не слышен здесь больше детский смех; не клубится дымок, вылетающий из трубы, не стелется по земле на перемену погоды.
"...Молод ты теперь лишь в днях далёких".
Детство проходит. Вещи стареют вместе с нами. Усыхают, сгнивают, рассыпаются трухой. Но нужно помнить. Нужно не забывать.

"ПРОСТИ"
Ноги начинает тянуть, дыхание сбиваться; в горле першит, будто облеплено оно по стенкам песком. А она всё бежит. Слёзы размываются дождём по лицу, и одежда липнет к телу, становясь одноцветно-мокрой кожей.
Вот он. Идёт по тротуару, облачившись в свои думы, что лучше всякого плаща укрывают от небесного ненастья и редких взглядов прохожих.
"Поздно, конечно, но всё-таки дай мне сказать...";
"...Нет, не о том я!.. И это всё здесь не причём...";
"...Знаю, что всё мы сумеем когда-то забыть,
Может быть, даже кого-то любить...".
Они расстались. Со скандалом ли, с взаимными ли упрёками; либо с взаимного молчания. Не это автор пытается до нас донести. А то, что девушка осознаёт ошибку всего происходящего. Так неправильно - считает она. И выбегает второпях под дождь, забыв о каком-то жалком зонте: чем он может помочь человеку, от которого уходит любовь.
Она догоняет; говорит чепуху, сбиваясь с мысли. И ищет те самые слова, что вернее всего объяснят её сложные чувства к нему. А разум выдаёт самое простое:
"... прошу обними... Обними... И прости".

"ТАК РОЖДАЕТСЯ СОНАТА"
Вдохновение весьма капризное создание. Вот оно есть, а вот уж и нету. Сидишь ты, предположим, на кухне, попиваешь чаёк из любимой кружки, рассматривая редких прохожих за окном. И ничего особенного нет. Только строчка из песни всё вертится в голове. И тут бац! Рифма-мелодия-фраза выскакивает из сундука подсознания. На неё накладывается ещё одна. Вместе они притягивают третью, и ты сам дивишься, как складно всё получается. Но она же может забыться! Скорее в комнату, ищи ручку и листок (вот заразы, решили не вовремя поиграть в прятки). Записывай! Так... Первая строчка... Ага... Вторая... Угу... Третья... Забыл!
Что ж Вы так, товарищ, непрофессионально-то, а? К вдохновению готовиться надо.
Вот у Марии, к примеру, всё заранее приготовлено. Хоть и
"...утро в солнце разыгралось...";
"В шторах ветерок гуляет,
А капель истомой
Тихо вечером играет...".
В любое время рояль автора готов послушно прислужить вдохновению. И вот уж "на клавиши ложится "Лунная соната".

"КАК СУДЬБУ НЕ ИСКУШАЛА"
Вот он, молодой максимализм. Кидание неокрепшей души из крайности в крайность. Яркий вызов САМОЙ СМЕРТИ.
"Я на крышке гроба танцевала!
И сжигала возле праха платье..."
"...Я ждала, искала наказанья!..
...Я молила: "Пусть мой час настанет!.."
И люди не те. И жизнь дерьмо. Да пошло оно всё! Все запреты, приказы, ущемления - забирайте это люди страдающие, невольные, вечно недовольные. А дайте мне смерть. Ведьме, плюющей на жизнь в умиротворении, вечном преклонении золотым идолам и целующим ноги своим брахманам.
Но сила природы мудра и многолика. И "слова в пустое обратились, и опали чёрными листами". Живи ведьма, страдай свой век, пока не испытаешь к другому настоящей любви. Ты проклята той, кому служишь - самой природой.

Серия сообщений "Культура (афиша, рецензии, мероприятия...)":
Часть 1 - Культура разбросана по всему городу. Как собрать?
Часть 2 - Рецензия: М. Горковенко "Истории одинокой души"
Часть 3 - Оригами, мягкие игрушки, верблюды на Зее
Часть 4 - «Битва талантов»