Мои стихи некой давности, еще не блещущие ничем...
На бренную землю пушинки роняя,
На холме высоком прекрасный цветок
Стоит. Своим видом всем радость внушая,
Казалось, его самого взрастил Бог.
Но редкий теперь человек или птица,
Животное ль - смогут его увидать.
Хоть тропы к нему и не могут забыться
Но всё ж, потихоньку, начнут пропадать.
Лишь путник, иль волк, одинокая ль птица
К нему по незнанью случайно придут.
И будут до смерти в агонии биться,
И в холм навсегда они тленом уйдут !
На бренную землю пушинки роняя,
На холме высоком прекрасный цветок
Стоит. Свою страшную прелесть питая
Из трупов. А кровь их - теперь его сок !