Междужизние - не самое приятное из состояний. С одной стороны ты следишь изумрудно-искристым глазом за пролетающим временем, чередой сменяющихся покореженных кадров... С другой пьешь кофе, поднимая чашку, как полагается, отогнув изящно мизинец, и делая маленький терпкий глоток... Мимо проносятся лица, обрывки судеб, силуэты поступков. Пестрые тюрбаны сменяются твидовыми костюмами, шерстяными рельефами вышивки на шелковых платьях мимозных блондинок, запахами дорогих людей и дешевых цветов. Цветной ветер, вихрь бессвязных ощущений - вот что такое междужизние. Ты - лишь зритель, отстраненно занятый наблюдением. Это не твоя пьеса, не твой театр, ты не режиссер, и даже не продюссер. Просто ты выпал из событийного жанра. Твой путь на самом деле является банальным топтанием на месте, твои поиски являются прикрытием инертности. Почему так? Потому что, потеряв мечты, цели, стремления, ты отстранился сам, ушел в тень, занял столик в "Судорожном" кафе, и ждал свой заказ... Времени в этом кафе нет, и твой французский ванильный кофе принесли поздно. Глоток... и вдруг внутренность прорвалась наружу взрывом цветов, фонтаном ослепительных брызг крови и шампанского. Серая пелена забвения опала парашютным шелком под ноги. И вспенившееся сердце просохло от проскользнувшего сквозь оконные решетки луча и стало биться вновь. Чашка падает из руки, брызнув осколками. Рука хватает плащ с вешалки и, ты стремительно выходишь сквозь стены наружу... А вокруг весна, ветер, небо, запахи, и дрожат губы от великолепия собственной жизни. Теперь только вперед...