Времена года.
Ах, ты, божетымой, как я люблю октябрь! С его тихой ненавязчивой нежностью. Октябрь... он такой.. он тебе просто рад. Он не очаровывает тебя, как апрель, не пылает страстью, как август, он не изводит тебя, как мерзкие март и ноябрь, поливая дерьмом с неба и изредка одаривая теплом и проблесками солнца... Он не презирает тебя, как январь, и не хочет стереть с лица земли, как февраль (морозом) или июль (жарой). Нет, он просто тебе рад. Он кидает тебе под ноги ковёр из листьев, и обнимает за плечи, и прижимает тебя к себе, и шепчет на ухо всякие шутки. И ты смеёшься, и машешь на него рукой, и говоришь ему "уууу, какой ты!".. А потом вы идёте пить кофе. Гуляете по городу, заходите в какой-то двор, садитесь на чужую, незнакомую скамейку. И молчите. Ты немножко плачешь в его грудь, ты жалуешься ему на злых людей. (Ну, люди-то, они всегда злые и непонимающие, мы же знаем, дадада). А он ерошит твои волосы, усмехается и говорит: "Моя дорогая, ну, что же делать... Люди, они такие люди. Давай попробуем как-то жить дальше, а?" И, усмехаясь иронически, предлагает тебе плеснуть из фляжки коньяку. И ты соглашаешься. А как иначе? Он наливает тебе коньяк (глоток, буквально, глоток!), вы пьёте "за всё хорошее", и ты понимаешь, что хрен с ними, с грядущими ноябрём и мартом, которые просто фуууу.... И пусть потом будут равнодушный декабрь и холодный, чопорный январь. И февраль, который мечтает, чтобы все умерли. И самовлюблённый апрель. И обманщик май, обожающийй в тот миг, когда тебе плохо, внезапно зайти к тебе в душу и потоптаться там холодом. Бог с ним, с маем, я его больше не люблю и не верю ему. И пусть потом будет ненадёжный июнь, страстный август и вечно наматывающий сопли на кулак сентябрь.... Все они будут потом. Но сейчас рядом с тобой он - твой нежный и верный октябрь. Он не обещает тепла и не пугает холодом, он просто хочет, чтобы тебе было хорошо. И как, скажите, его не любить? Тем более с его коньяком )) И астры ещё, да. Октябрьские, совсем уже осенние астры.. Они прекрасны, как и сам октябрь.
