Пролившийся дождь принесёт очищение.
А ветер в глазах? Задержаться ли взглядам...
Суббота и… Ночь... И уже воскресенье...
Ты где-то, не здесь. А казалось, что рядом.

Ты где-то... Следишь за сентябрьским небом
Растерянным взглядом. Летящие птицы...
Мечтают о солнце, летят за ним следом.
А мы остаёмся. И листик кружится,

Сорвавшийся с ветки. Ему одиноко
И холодно. Осень. Пора листопада.
И осень – естественна, а не жестока...
– Я буду звонить...
Ты ответишь:
– Не надо...

(Docking The Mad Dog)

Не ревнуйте к чужому счастью -
Сострадайте людскому горю.
Сквозь туманы все и ненастья
Каждый вверен своей лишь доле.

Вот сейчас ты подумаешь:
"Повезло... Почему не мне?"
И лелеешь обиду глухую...
Для чего ты горишь в огне?

Счастье в каждой из жизней есть,
Только надо его заметить.
Благодарным быть каждый день -
И за то, что живёшь на свете.

Всё нам мало. Ещё, ещё...
Оглянёшься - а был ли счастлив?
Шёл за призрачной мечтой,
Не замечая рядом счастья.

Не ревнуйте к чужому счастью -
Сострадайте людскому горю.
Сквозь преграды все и ненастья
Каждый вверен своей лишь доле.

(Смирнова Елена)

Где был мой дом, давно погас весь свет.
Скрипит мохнатый сруб и пол прогнивший.
Где был мой дом, давно его там нет.
Погибший.

Где был мой мир, давно идёт война.
Стрельба затихла, рухнул ёж разбитый.
Где был мой мир, давно уже тюрьма.
Убитый.

Где был мой след, там крест висит и тьма
И дьявольские танцы черт слепивший.
Где был мой след, была одна душа.
И нет.
Забывший.

(Валерия Коломенская)

В сердце воина - битвы печать,
Он не станет зря жизнь прожигать,
Он познал силу мысли - в пути,
Свою ношу не страшно нести.

Нелегки его были шаги,
Он познал, он не мог не познать,
Что погубит, погубит дорога,
Дорога, ведущая вспять.

Пройди путь воина, пройди.
Живёт идущий, так - иди.

Упавшие зерна просили дождя,
Растущее сердце просило огня.
Он смотрел на небо и видел там
Дороги к дальним Мирам.

У воина в сердце сияла печать,
Всегда трудно нам что-то начать,
Награда лишь тем, кто всегда в пути,
Но кто же путь воина сможет пройти?

Пройди путь воина, пройди.
Живет идущий, так - иди.

(Полина Смирнова)

Эта вера в себя -
Из неё не вылезти,
Из неё не удастся
Случайно вырасти.
Если ты без неё,
То пропавший без вести
В неизбежности.

Это, как ты один -
Пред тобой всё воинство,
Но ты смотришь на них
С небывалым спокойствием.
Им становится совестно,
Плохо и боязно.
Оцени себя по достоинству.

Это, как ты плывешь,
А вода вздымается,
И нет сил, и слов,
Но ты знаешь таинство.
Ты в глаза глядишь,
Этим страхам каешься,
Но сражаешься и выбираешься!

К цветку тянулся воин сердцем,
Но за спиною кружит смерч.
И ветер стылый, словно вечность
Сметает все мечтания прочь.

Мечтает о тепле в походе
Озябший воин «в никуда».
Беда и слава следом бродят
Меняя цели и места.

Рука и меч — одно творение.
Слилось в одно тропа и жизнь.
Фортуны гибкое течение
Играет жизнью, ставя жизнь.

Цветок упрятан в подземелье
Уставшей от борьбы души.
А на верху идёт сражение
И лавр победы, это жизнь.

Эдуард Абаноков (Леший).

Что есть в тебе?
Твердость взгляда и крепость руки,
Сила сердца, верность души..
Уверенный шаг,
Прошедший ступени преград.
Что ты сможешь, когда придет ночь?
Где твой щит, когда придет день,
Где твой взгляд, где крепость руки?
И преданность, верность твоей души..

Где есть те, кто станет рядом со мной,
Где же те, кто станут правой рукой,
С кем мне идти дорогой одной?

Что в твоих жилах: кровь, или яд ,
Кто тебе враг, а кто тебе брат?
Где твой решительный, твердый взгляд.
Уверен ли ты, когда идешь в бой,
И можешь ли знать, что будет завтра с тобой?

Где есть те, кто станет рядом со мной,
Где же те, кто станут правой рукой,
С кем мне идти дорогой одной?

(Полина Смирнова)

Людей теряют только раз,
И след, теряя, не находят,
А человек гостит у вас,
Прощается и в ночь уходит.

А если он уходит днем,
Он все равно от вас уходит.
Давай сейчас его вернем,
Пока он площадь переходит.

Немедленно его вернем,
Поговорим и стол накроем,
Весь дом вверх дном перевернем
И праздник для него устроим.

(Геннадий Шпаликов)

Играла скрипка, для глухих играла.
Кому-то в голову пришла идея
Устроить праздник, вроде карнавала
И слабо слышащих позвать людей.

Скрипач все знал, о да, он мог фальшивить.
Мог даже не касаться струн смычком,
Но он сыграл в глухом, беззвучном мире,
Как не играл до этого никто.

Им пела скрипка о любви и чуде,
Грустила нежно о большом и сложном,
Поплакала о том, чего не будет,
Утешила, что в жизни все возможно.

Скрипач закончил. В зале все поднялись.
Он оглушительней овации не знал,
Глухие люди скрипкой наслаждались
С его лица читая то, что он играл...

(Саша Нестерова)

Что наша жизнь? Отсчёт от дня рожденья:
год,.. три,.. семнадцать,.. сорок,.. шестьдесят...
Года проходят... Остаются накопления
забот, желаний, мудрости цитат
и имена друзей, родных и близких,
кто в памяти остался и живёт.
Пока мы живы и пока мы мыслим,
никто уже их место не займёт.

Друзья уходят, не спросив согласия,
безвременно, некстати, навсегда..,
оставив нам воспоминаний счастье
о лучших, ярко прожитых годах.
И книгу телефонную листая,
ты замечаешь, сколько в ней имён
уже зачёркнуто... Их тихо поминая,
мы понимаем, что и мы уйдём.

Проходит всё. Мы - гости на планете.
Надолго ли? – Никто не может знать.
Судьбу свою на этом белом свете
Нам нужно без условий принимать.
И торопиться жить достойно и полезно,
Нести добро, любовь и чистоту,
Дарить любимым счастье безвозмездно,
Заботу, радость, смех и теплоту.

(Серопова Любовь)