Одна читает взахлеб Тургенева,
В ее наушниках Бах и Ария.
В ней точно есть легкий привкус гения,
Коса-растрепа и джинсы старые.

Другая мчит на такси по городу
И на водителя давит имиджем.
Крутые туфли, коньяк без повода -
Все атрибуты от стервы выжженой.

У третьей бант на макушке клетчатый
Измазан грязью. И гольфы с кружевом.
Она девченка совсем. И вечером
В постель ложится с медведем плюшевым.

Но эти трое судьбой проказницей
В одно единое крепко связаны.
Живут во мне. И какая разница
Что все они совершенно разные...

Он не любил меня, но позволял мне всё,
Душе израненной его была приютом…
Во сне шептал так часто имя не моё…
Но все же шел порой одним маршрутом,

Он не любил меня, но помнил наизусть
Все цифры номера и те шальные строчки,
Что посвящала, чтобы спрятать грусть,
Чтоб мы чуть дольше подбирались к «точке».

Он не любил меня, но не давал уйти…
Нет, не держал, а приглашал остаться,
Он делал больно, но твердил «прости»,
Так, сотни раз заставив сомневаться…

Он не любил меня, но закрывал глаза,
Когда губами вновь касалась кожи…
И в тот момент, когда текла слеза…
Не мог похожей скрыть в ладонях дрожи,

Он не любил меня, но возвращался сам
И снова пристально следил за взглядом,
Не верил призрачным моим мечтам…
Но забывал все прошлое со мною рядом…

Он не любил меня, но как-то раз признал,
Что в этом мире не найдет похожей…
Что лишь по запаху парфюма вспоминал,
Что мне не быть в судьбе его «прохожей»

Он был всех ближе… крепче обнимал…
Но никогда мне не устраивал «допроса»,
Он так настойчиво и нежно целовал…
«Он не любил меня», а дальше знак вопроса?

Чужими телами сытые,

Чужими мыслями полные,

Живем,как будто убитые,

И носим маски притворные...

.

Снаружи-блюдем приличия,

Внутри-пустота и слабости,

А вобщем-то -безразличие

В обмен на мирские радости...

.

Болотце такое топкое,

Поросшее вязкой ряскою...

А жизнь бы могла быть звонкою

А жизнь бы могла быть сказкою!

.

Автор Марина Соколова

Мне Бог судьбу не выбирал
И обижаться я не в праве.
Страданья Он не посылал,
Он допускал лишь те страданья.

Легко во всём винить нам Бога,
Что от Него все скорби, боли...
Сама ту выбрала дорогу,
В том не было Господней воли.

Он наблюдал с такой тревогой,
Как я по жизни ковыляла.
В чём обвинить могу я Бога?
Сама тот путь я выбирала.

Сама пыталась дом свой строить
Не на скале, а на песке.
В том воли не было Господней,
Что рухнули надежды все.

Не о такой судьбе мечтала,
Не так хотела жизнь прожить.
Но путь сама свой выбирала,
Как можно Бога в том винить?

Он только ждал и ждал, с терпеньем,
Когда ж я всё же наконец,
Склоня главу свою, в смиренье,
Скажу: «Веди меня, Отец!»

Свою судьбу калечим сами
И сами лезем на рожон.
Потом мы Бога обвиняем,
Что виноват во всём лишь Он.

Он любит нас святой любовью
И в нашей жизни допускает
Страданья, горе, скорби, боли...
Но Он их нам не посылает!

Луна смотрела строгим взором,
Твердила: "Как всё в мире тленно!
Людские чувства иллюзорны,
Любовь проходит постепенно...

Сменились тыщи поколений,
Я войны видела и битвы,
И всё за несколько мгновений,
Что тоньше самой острой бритвы...

Вчера конфеты и подарки,
Сегодня тяжесть расставаний,
А мне ни холодно ни жарко,
От вашей страсти и объятий...

Проходит всё, пройдёт и это,
И ночь сменяется рассветом,
Весна придёт, наступит лето,
А я всё в небе, тем же светом

Вас освещаю жёлтым глазом,
Порой моргну тяжёлой тучей,
Алмаз не заменяйте стразом,
Сегодня верьте в счастье, люди,

Ведь завтра может и не будет..."

Я, словно ведьма. Что такого?
Твоя?.. Его?.. Не в этом суть…
Я убегала от чужого к тому,
что больше не вернуть.

Я как-то странно улыбалась
в ответ весне, назло ветрам.
Моей любви осталась малость…
Хочу сказать, что не отдам.

Я не отдам своей надежды,
храню и нежность… Для кого?
Ведь тот, кто видел без одежды
понять не сможет все равно,

что суть не в платьях и браслетах,
не в простыне в моих ногах,
не в серебре и не в монетах…
В судьбой измученных плечах.

В моих руках — моя же сила,
в моих словах — над миром власть.
Моя душа исколесила
миров немало… Родилась.

Вновь родилась бездонно-рыжей,
зеленоглазой, словно черт.
Наивной, ветреной, бесстыжей,
отправив совесть на аборт.

Надежда, нежность и молитва
опять рисуют жизни путь…
Я стала ведьмой… Я убита…
Люблю… Пишу… И в этом суть!

Не зря говорят , что чужая душа - потёмки... Удивляет порой: почему в некоторых людях живёт больше тьмы, чем света... почему одни излучают солнечный свет и добро, а от других веет колючим холодом? Почему одни стремятся вперёд, и за ними тянется шлейф позитива и душевного света, а другие увязают в болоте собственных комплексов, ограниченности и озлобленности на окружающий мир?

И жаль мне тех, кем движет зависть, 

Чей жизни потерялся вкус.

А человеку нужно - малость: 

Медовый счастья перекус. 

Среди обычных серых будней,

Среди орды заманчивых идей, 

На сей планете многолюдной

Не стоит место уступать беде.

Не стоит поддаваться гневу:

Он застилает пеленой глаза.

А нам бы слушать мышцу слева,

Пока не разрослась гроза... 🦁♌