лежишь вот так на бетонной плите,

а над головой твоей тёмное такое, грозовое небо .

и птицы летают так низко, что, кажется, достаточно протянуть руку,

чтобы коснуться их кончиками пальцев.

и гром гремит в небе так отчётливо

и это тревожное пение. тех же самых птиц (что у кончиков пальцев).

оно отовсюду. и где-то рядом автострада.

и речка. и ветер колышет траву невыносимо громко..

 

а ты лежишь вот посреди всего этого "разноголосия"

и ничего не слышишь.. ничего не чувствуешь.

нет, ты конечно слышишь какие-то звуки. даже можешь их различить.

вот, например, кукушка. (задавать ей вопросы бесполезно. все равно обманет.

или забудет, и начнёт считать облака на небе. и насчитает всего два.

у кукушек вообще плохо с математикой).

а вот это ящерица в траве пробежала, напуганная внезапным громом. 

(гром ведь всегда такой внезапный. если его не сдаст молния). а вот и она, кстати.

но ты ничего вот этого не чувствуешь.

слышишь, но не то чтобы.. 

как в вакууме. 

все вокруг тебя и ничего внутри.

что-то мешает. не пропускает ни единого звука.

как чёртов фейс-контроль, ориентированный на чувства.

охраняет твою душу от восхитительной чепухи.

и ты лежишь на этом теплом бетоне, закрыв глаза.

настраиваешься. прислушиваешься.

и с каждым вздохом все больше ощущаешь себя таким же бетоном.

сереньким и пока еще теплым.