у меня в последнее время возникла такая дилемма.. мне постоянно чего-нибудь, да не хватает.. терпения, сдачи в киоске – такая проблема. сентябрь за окном в желтизне своей медленно тает. У меня недостаток общенья и случаев. не хватает тепла, милых рук или ласки. не хватает ума (постоянно себя этим мучаю), а тем временем жизнь оставляет мелки и берется за краски. У меня недостаток тебя. и вот он ощутимее всех. стоит только подумать, услышать, увидеть.. в голове сразу стопочка мыслей с пометкою «грех».. и становится как-то проще *ебя ненавидеть.. 

это как гудок мобильного в пол второго,

когда вставать нет никакого кайфа.

и очень хочется, чтоб было от родного,

но смс приходит лишь от лайфа.

посмотри мне в глаза - Нева. я люблю лишь твои плечи,
я хочу обнимать тебя первым. первым всегда легче ..
 

.. я бы написал всю свою ненависть на льду и ждал пока выйдет солнце

я часто не в себе , когда я не в тебе  ..

писать бы на французском языке – но осень клонит к упрощенным формам,

подкрадываясь сзади с хлороформом на полосатом носовом платке .. (с)

слов нами было сказано не мало. из них построен дом,

смотри!

но в нем согреться не поможет даже одеяло. ведь холод не снаружи,

а внутри. 

три утра на часах. и в мыслях такой могильник,

что ни встать, ни хлопнуть дверью и не уйти..

ты лежишь, и щёлкаешь свой дурацкий мобильник,

надеясь хоть что-то полезное там найти ..

не отпускай меня, вдруг кто увидит. (с)
 

да не о чем плакать, Бога-то не гневи. не дохнешь - живи, не можешь - сиди язви.

я сегодня объятья твои, поцелуи хотела.

но слишком уж хлопотно, знаешь ли, это дело.

от избытка артеренола ломает тело.

и становится пылью все то, что значенье когда-то имело..

2 кусочка легкомыслия +

пару капель ревности +

1 стакан ночных кошмаров

и пару ломтиков головной боли +

1 литр непонимания в смеси с негодованием

(второе медленно вливать после того, как полностью растворится первое) +

еще 2 чайные ложки сомнения

и 1 щепотку истерик.

минус пучок нервов

и + пачка мальборо.

вот такая вот гребаная математика.

достучаться к тебе через треск проводов

я уже не питаю надежды.

да и ты, просчитав пару-тройку ходов,

сам ведь знаешь - не будет как прежде. 

мы сыграли в любовь. и ничья будет нам

результатом. реванша не надо.

если веришь, то время молиться богам.

чтобы рай вновь не стал для нас адом.

лежишь вот так на бетонной плите,

а над головой твоей тёмное такое, грозовое небо .

и птицы летают так низко, что, кажется, достаточно протянуть руку,

чтобы коснуться их кончиками пальцев.

и гром гремит в небе так отчётливо

и это тревожное пение. тех же самых птиц (что у кончиков пальцев).

оно отовсюду. и где-то рядом автострада.

и речка. и ветер колышет траву невыносимо громко..

а ты лежишь вот посреди всего этого "разноголосия"

и ничего не слышишь.. ничего не чувствуешь.

нет, ты конечно слышишь какие-то звуки. даже можешь их различить.

вот, например, кукушка. (задавать ей вопросы бесполезно. все равно обманет.

или забудет, и начнёт считать облака на небе. и насчитает всего два.

у кукушек вообще плохо с математикой).

а вот это ящерица в траве пробежала, напуганная внезапным громом. 

(гром ведь всегда такой внезапный. если его не сдаст молния). а вот и она, кстати.

но ты ничего вот этого не чувствуешь.

слышишь, но не то чтобы.. 

как в вакууме. 

все вокруг тебя и ничего внутри.

что-то мешает. не пропускает ни единого звука.

как чёртов фейс-контроль, ориентированный на чувства.

охраняет твою душу от восхитительной чепухи.

и ты лежишь на этом теплом бетоне, закрыв глаза.

настраиваешься. прислушиваешься.

и с каждым вздохом все больше ощущаешь себя таким же бетоном.

сереньким и пока еще теплым.

...

Мое солнце, и это тоже ведь не тупик, это новый круг. Почву выбили из-под ног – так учись летать. 

Журавля подстрелили, синичку выдернули из рук, И саднит под ребром, и некому залатать.

столько Бога вокруг, что хочется три страницы, а не получается и абзаца ..

лето умрет раньше всех, лето уже умирает.
лето во что-то верит. поэтому умирает так смело. лету нисколько себя не жаль — оно что-то знает.
оно знает что оно будет снова! оно умрет совсем ненадолго, а потом снова родится. и снова умрет...
оно привыкло. 
© 

я нашел все вопросы, я нашел все ответы – все, любимая, просто: это ты - мое лето.

я лежала в
темноте и плакала..

Вишневский
в этой книге соединил столько эмоций, столько переживаний..
 

такие книги я редко встречаю..

я дочитала, а мне хотелось еще..
и еще.. в его книгах каждое слово - главное. 

каждое хочется впитать в себя, как губка.. не пропустить ни одной буквы..
у него абсолютно другие буквы!
не те, которых 33.
их гораздо больше!
с ними слова совсем другие..
такие близкие и понятные.. даже такие, как нейропептид и молекулярная биология!
 ..
 

я рада, что когда-то  .. в каталоге какого-то журнала
я увидела эту книгу. и меня привлекло даже не само описание..
заманило такое родное и близкое душе название..
одиночество в сетИ.. а может быть, одиночество в сЕти?
 

как бы ты ни ставил ударение главное слово тут все равно не это.
 

меня манит подобный стиль..
теплых тонов, с бутылкой хорошего вина под кроватью и привкусом ванили..

ах, да.. и с сороковой симфонией Моцарта в голове,
непременно..