В колонках играет - Ария "Осколок льда"

Ещё горит моя усталая свеча. День на исходе. Почти уже ушёл. Я сижу без сна, как будто заколдован. Ещё часа четыре, и за окном взорвёт пол неба новая заря. А сейчас лишь звёзды и воскресшая из тьмы луна… Я понимаю всей душой, почему творец не создал людям крылья за спиной. Они испачкали бы это небо своей войной, и копотью от ложек с героином. Но для чего нам дан был сон ? Для сладких грёз не нужно сновидений. Я много бы отдал чтобы в ночное время, не спать в постели, которая своей холодной простынёй доказывает лишь одиночество моё. Хочу, подобно зверю, рвать свет ослепших фонарей, пугать безлюдные проспекты воем. И в переулках городских скользить ножом по венам из гранита. Но мой удел лежать и видеть сны. О землях, до которых не дойти и не доплыть, о людях, с кем давно уже нельзя поговорить. О тех мирах, где тень мою давно уже не ждут. Такой вот не воспетый и наивный бунт…

Суд или казнь – ещё надо разобраться. Смерено, днями и ночами страдаем от напора царствующей системы. Когда мы дети – над нами царствует закон – сейчас поесть, сейчас поспать, не делать это, не делать то. Придёт момент, и детям скажут – не дышать! Постарше у нас новые оковы на руках. Мы постигаем жизнь, уткнувшись в пыльные листы. Учебники научат нас, как нам смотреть на мир. Нам не дают гранит науки грызть, нас заставляют наслаждаться лишь углями. И мы идём на суд, не разобравшись сами, кто здесь умнее – учитель или ученик. А палачам и дела нет, кого сейчас их просят осудить – святого или вора, а может сам творец пред ними не находит слово, на заданный судьёй вопрос. И пробивая эту стену, нам новые преграды построит жизнь. Наш график проще и скучнее, работа-дом, работа – дом, работа- смерть . Таков обыденный удел. И слава тем, кто смог пробиться через этот плен. И память тем, кто выбраться из клетки не сумел. Не правильно, не верно, фальшь и ложь. Как бы не был велик замок на моих цепях, для меня либо смерть, либо свобода. «Слабому - плеть, вольному – воля» Небо и земля – вечная война души, духа и тела…

Имён ему дано на целый век вперёд. В глазах он наших затаился незаметно. И в снеге он, и в небе, и в листве, в закате и рассвете. И целый мир пропитан им. Исчезнет он – исчезнем мы. Погасишь свет, и он умрёт. Кто это?

Настроение сейчас - --------------------------------

Потерять без причины и желания. Я не о великом, я о малом. Словно пульс оборвался как нить. Сгорела книга, которую я писал. Вновь и вновь, опять всё начинать сначала. Пять лет горят в огне быстрее, чем пачка чужих сигарет. Это не я, на этот раз я не Гоголь, не брал его роли. Всё случайно, словно фейерверк сгорели бессонные ночи, тысячи строк печали и вдохновения, истлели в одно мгновение. Словно пульс оборвался как нить. Всё начинать сначала, с заголовка который стал важнее жизни. Проза о боге без державы и призмы. Поэма о потомке творца, которого не пускает земля. Всё сожжено километрами тока. Только пару букв и ещё одна строчка. Словно пульс оборвался как нить. Таков удел моего мира. Всё сгорает в огне перемен. Но не сгореть тому, кто когда-то уже горел. Это не плен, это причина боя. Я восстановлю каждую строчку… Время не придел.

И нищие и богачи по своему велению всегда сгибали надо мной свои колени. На ногах стою я крепче каждого из вас. И в праздности и в час обедни я с вами убиваю время. И не завиден мой удел. Я целый мир смерено на себе терплю, под тяжестью его скрепя. Кто я?

В колонках играет - ERA "Ameno"
Настроение сейчас - Устал.

Ветер и свобода. Скоро умолкнут телефоны. Скоро все уедут в свою сторону горизонта. Лето - сезон побегов. Лето - сезон цветения чувств на полях одиночества. Скоро погаснут родные окна, и у фонтана в тени никто не встретит меня дружелюбным взглядом. Только тишина, только мысли водопадом. Только туман свисает вуалью. Ветер и свобода стоят не так дорого. Пять рублей и высота в четырнадцать этажей. Стану сильнее в лабиринтах города. Один на один с сиянием улиц. Стану сильнее в сражении за дыхание. Стану править там, где не властна погода и любовь. Ветер и свобода.
У меня есть для тебя пару тайн. 99 загадок на ближайшие 99 дней. Там два ответа среди межстрочечных теней. Цепь оборвётся, когда никто не даст верный ответ на одну из них. Зачем? 99 -ая откроет этот секрет. Если хочешь, иди на мой свет...

Я не ангел, но вечно лечу вверх. Я не делаю вам зла, но вы всегда рыдаете, как только я коснусь вашего лица. Я в церквях молюсь у икон и свечей, я в лесах греюсь теплом солнечных лучей, и безбожно купаюсь в городских помоях. Я - прелюдия тепла. Угадайте, кто я?

Руки сочиняют молитвы, а слёзы пишут невиданные людям прозы. Мир - это просто книга о герое и убийце. Фотография мира уместится в один небольшой квадрат. Нет ничего легче увидеть свой самообман. Обмануть себя в этих четырёх стенах вселенной, проще чем украсть у кого-то веру. И невозможно заблудиться в этой комнате без окна. Мир всё меньше и меньше, стены движутся на нас. Мы становимся ближе, сплетаясь телами и остротой колких фраз. Небо падает майской грозой, разбиваясь как старая люстра. И от пламени старинной свечи, нам становится душно, она плавит эти четыре стены. Мир тесен, как стенной шкаф. Все наши пороки, все наши мечты, вся наша страсть,всё на показ. Панорама цветов души, всё ярче и ярче для меня. Мир - это только слово, в котором кто-то видит вечность. Мир это просто коробок спичек. Жаль, что я не курю...

В колонках играет - ............
Настроение сейчас - ------------

Купить бы себе мечту за душевные слёзы. За алмазы и розы. У торговца сна. Надоело идти по кусочкам стекла. Идти с целью, но без причины. Как бы много душ не шагало рядом, я вечно один на этой картине. Как бы много ртов не шептало мне стихи из надежд и веры, я на веки один . Последний и первый в строю солдат, на войне без погон и наград. Где звёзды вместо кокард и вместо грома труб - скрежет свирели. Купить бы себе мечту, за неведомые людям монеты. Мечтать больше нет причин. Да и не о чем. Надоели те, кто смотрят на возраст тела, в прискорбии своём не замечая возраст души. Надоело слабость чужих идей, надоели предательства друзей и недопонимающие взгляды. Купить бы мечту в водопады из грёз, в мир без слёз, без пуль и смертей, за наивность свою расплатившись кровью . Надоели считающие себя птицами черви, надоели в детском парке ржавые, и скрипящие по ночам карусели. Если никто не видит солнце, это не значит, что его нет за облаками. Надоели те, кто породнился взглядом с волками. Судьи без совести и веры, мудрецы без разума и стремления. Купить бы мечту в завтрашней день, в тень при дневном свете, в смерть вечно-бессмертных. Да вот сил нет, и не хватит никаких денег. Быть может ТЫ поделишься со мной? Мечта на двоих - это больше чем дружба и любовь. Мне не хватает сейчас слов успокоения. Ничего, я привык... так надо...

В колонках играет - Ария "Мёртвая зона"

Мы всегда ждём от других больше, чем заслуживаем сами. Больше, чем они смогли бы нам дать. Надежда и разочарование. Сколько раз я резался об эту глупую грань. Все мы в своём царстве - центр вселенной. И звёзды кружат у наших глаз. Потому мы и ждем чуда, от того кто ждал чудес от нас. Мы просим улыбок и страсти, объятий и преданных глаз, а наделе только спины и взгляды, те что дальше и дальше уходят от нас. Мы бьёмся в закрытые двери, отчаяньем прошедшей весны, не зная что за дверью сидят у камина те, кому мы не нужны. В этом нет ни предательств, ни боли, только наши пустые мечты. Мы сами плетём эти мёртвые петли, когда создаём себе свои сны. И ищем в других весеннее солнце, находя лишь холод зимы. Находя одинокий путь, скованный нашими снами. Мы всегда ждём от других больше, чем заслуживаем сами…

Кто ты на самом деле – убийца мечты, король пустоты или смирение? День создал тысячи лиц, и я потерял в них тебя. И теперь как приведение, брожу в карнавале ночи и дня. Мы все прячемся за масками. Топим лицо в венецианском фарфоре, без стыда и боли. Кто ты на самом деле? Ребенок в потускневшем от времени теле, или мудрец в оковах подростка? Мы никогда не были теми, кем являемся на самом деле. Да вот одна беда, в этой безумной коллекции масок, мы позабыли черты своего лица. Злодей или гений, поэт или лжец – тысячи лиц, словно кони в карусели, мчатся не зная границ. А я бегу быстрее времени, пытаюсь догнать безумство этих колесниц. У меня всё проще. Я знаю кто я. В сотнях гранях алмаза, новое лицо и новая душа, но всё это я. Бог и смертный, смерть и жизнь – в моей душе хватит места всем персонажам этой сказки, у которой нет конца. Там хватит место и для тебя, для твоей незатейливой роли лжеца. Самое главное, не обмануть самого себя.

В колонках играет - Артерия "Кто ты"

Если я упаду с обрыва, кто поймает меня там в низу? Как хорошо что у меня есть крылья, и разбившись я снова взлечу. Это глупая смерть понарошку, как в детстве, играя в войну. Пасть без пульса и веры, чтоб потом полететь на луну. Я, наверное, теперь не поверю, тому кто скажет: «Я поймаю тебя там, внизу!» . Я слишком быстро умею падать, и падать привык совсем одному. Ты видел как падают звёзды, чертя ночной небосвод. Наверное так же и боги, летят разбиваясь об лёд или серые камни... Жаль, что я больше не верю, светлым грёзам и радужным снам. Моя вера в пространство и время, и не сказанным кем-то словам. Всё это – сердечные раны, что просто не в силах зажить. Я хотел бы начать всё сначала, но теперь не смогу позабыть. И всё же мне станет легче, если при новом падении в мглу, там на дне вселенной, смотря на меня, как на падающую с неба звезду, ты поймаешь мой гаснущий свет…

Эти ножи дня и ночи не стоят наших ран. Мы режемся о край времени, ржавое лезвие скребётся о наши вены бессонницей по ночам. Наши глаза не стоят этих слёз, по ушедшим без причин и надежд. Их уши не заслужили биения наших сердец. Наши лёгкие не заслужили плен чужих сигарет и власти прокуренного воздуха. Этот суд не стоит нас. Нас судят без рта и глаз, без весов, законов и бога, судят те, кто сами лишь такого суда достойны. И эта дорога из разбитых грёз не заслужила наших следов. Я рождён не для этого неба, и не эти рассветы я должен встречать день за днём проклиная печаль и горе. Старая сказка с прискорбным концом – король править лишь пустотой, а замки его в оковах веков превращаются в чёрный песок. Поэма о ночи без дня, сага пессимиста и бога. День грядущий, быть может, изменит этот закон. Но пока только я меняюсь под плетью закона. Не бейте меня. Я врал. Мне тоже бывает больно…

Отчего ты не такой как я? Быть может мне было легче, если бы смотря на тебя я видел своё отражение, а не чужой и чуждый взгляд. Отчего мы так по-разному смотрим на мир, почему для кого-то красный цвет – цвет роз и осенней листвы, а для кого-то только цвет крови. Почему мы так не похожи? Наше настоящее даётся нам разным оттенком, для кого-то цветом хаки, для кого-то кипильно белым, для кого-то асфальтово-серым цветом. Мне не хватит слов, чтоб тебе рассказать как высоко я могу взлетать не отрываясь от земли, как сильно я могу любить и как холоднокровно умею бросать. Но если бы ты был мной, мне бы не пришлось объяснять тебе твои же собственные чувства.
Вкус обветренных губ, сияние солнца на чужой коже, блеск городских фонарей в чужих глазах, и ветер в чужих волосах - всё это безвозмездно дарят мне люди, и ты в их числе. Я чувствую запах вчерашней весны, которым пронизано твоё тело, вижу глубину твоей души, порой там камни, порой там клады, порой там тьма и свет играют на арфе звёзд и планет. И я ценю теперь это больше чем жизнь, вот только это чужие камни, чужие клады, чужие тьма и свет, и музыка на арфе совсем не понятна мне. Я, кажется, уже познал эту науку тел, анатомию плавных изгибов, теорию душ и крыльев. И первый закон прост и ясен, здесь нет похожих, и каждый по-своему прекрасен… В твоём теле нет изъяна, все они придуманы нами, всё это мифы тени и света, всё это вопросы без ответа…

В колонках играет - Ария "Путь на верх"

Как будто бросили с обрыва. Не подумав о боли при ударе, о крике и слезах. Бросили наугад, махнули рукой. Видимо на то мне и крылья, чтоб я учился летать вот в такие дни, когда брошен не по воле на колючки и шипы, в бездну одиноких грёз. Брошен без сожаления и слёз, без тоски и печали. Просто брошен, будто меня и не знали, будто и вовсе меня нет. Без «прости» и «я случайно» брошен на камни, забыт мой свет. И не видит мой след, мою кровь и слёзы за очками. Пусть так, пусть гаснет рассвет. И грозы бьют лучами. Под вальс планет я часами не буду сидеть и жалеть об очередной моей печали, о людской бессердечности. Меня не раз бросали. Таков сегодняшний день, день полётов без просьб и желаний. Ничего, я привык. Я не болею мечтами…

В колонках играет - Сергей Маврин "Падший"
Настроение сейчас - Печаль

Чертил, чертил онемевшей рукой мелом письма тому, кто их не увидит и не прочтет. Всё смыл дождь. Такой недолгий, такой холодный и немой, смыл всё до последней запитой. Теперь лужи окрашены в седой цвет, в цвет меловой буквы на асфальтовом листе. Сколько много подобных писем погибло в дожде этим днём. Миллионы не прочитанных кем-то строк. От примитивного «Я люблю тебя вечно» до необъятного «Я забыл как надо любить». И поток этих враз сейчас льётся ручьём под моим пыльным окном. Значит, не суждено, значит судьба запретила читать это той душе, которой я посвятил каждый чертящий жест. А может небо просто не выдержала столь поэтических форм, и зарыдала летним дождём, вскрикнув городской грозой над головой поникших в солнечных лучах домов. А завтра новый день. И как в разноцветном клипе тысячи людей разнесут эту белую пыль по перекрёсткам дорог. И эти строки захватят весь мир. Их вдохнут как пыльцу тысячи бездушных носов, их увидят тысячи глаз. Вот только та душа так и не узреет вереницу этих фраз. Не судьба…

В колонках играет - Наутилус Помпилиус "Скованные одной цепью"

Остановить время. Прекратить дышать. Взглянуть на застывшее небо глазами человека не познавшего печаль. Осмотреть людей в аллеях, что застыли словно манекены. Они теперь словно квартиры без звонков, в которые надо стучаться, чтоб тебе открыли. И влюбиться в каждого с первого взгляда. Такая вот странная любовь человека и камня. Остановить время. Прекратить дышать. Ты застыл бы в причудливой форме, по дороге из подъезда в трамвай. Дым сигарет превратился бы в вуаль на лице городских улиц. И превратились бы в вечность мимолётные поцелуи и мгновенные удары по лицу. Остановить время. Прекратить дышать. Опять и опять. Снова и снова. Каждую ночь и каждое утро. Время как пластилин. Секундные стрелки согнутся под нашим взором. Остановим время, чтоб подумать, что делать сейчас – падать с обрыва, бросаться под колёса машины или как прежде учится летать. Остановить время. Прекратить дышать.

Там за окном бушует мир, и в нём повис на небесах взгляд тех, кого осилил страх построив замки в их зрачках, взгляд жертвы и убийцы. Кто пал с небес, тот не боится теперь упасть на грань песка, под эти взгляды страха и суда. Я не поэт. Я не пророк. Я не король и я не бог. И то что я пишу - не есть закон. И слишком рано принимать на веру то, что я за правду счесть готов. Она у каждого своя. И ты такой же как и я. Мы все творцы своей войны. Мы сами зажигаем те огни, к которым медленно плывут чужие души-корабли, не разбирая дороги. «Мы все безумцы и боги, каждый в своей эпопеи.» Мы сами находим в тупиках судьбы петли на свои шеи. Не гонись за чужой верой, твоя вернее и лучше. Верь своему сердцу, порой оно учит лучше, чем самый старый мудрец. Время не придел для уроков наших сердец.

В колонках играет - Lumen "Небеса"

Давай встретим завтра рассвет. Ведь то, что мы не вместе, не значит, что нас здесь нет. Смерть родилась для кого-то другого, и свет светит в чужие окна, только мы снова и снова встаём в заколдованные пол шестого, чтобы встретить этот девятьсот тысячный рассвет. Прочти мне по слогам своё имя, чтоб я знал, кто идёт со мною рядом. В этом тёмном, тёмном мире все лица как камни, одинаково падают на меня камнепадом. Пусть мня не любит солнце, смеясь над мной за облаками. Я даже рад смешить его порою своими чёрно-белыми снами. И каждый раз как на моём горизонте, оно освещает город своими огнями, я встречаю его с соколами да орлами. Давай вместе встречать рассвет, отчерчивая новый день огненными небесами. И если правды нет, мы сочиним её, сидя часами в объятьях утренних небес.

Дует ветер, и задувает мои свечи. Сдувает эмоции и голоса. Как странно, но теперь я умею слышать, как бьются ваши сердца. Такой не сложный ритм, но у каждого он свой. Это голос души, это её песня. Ты живёшь, пока её поёт твоё сердце . Пока живёшь ты – живу и я. Моё сердце давно уже не бьется. Потеряло силу нот, и теперь вместо него скрежет зубов, шум дождя и голоса миллиардов прибоев. Так подари свои два удара для меня. Два удара – и вокруг туман, ещё два удара – и никого нет рядом кроме нас, ещё два удара – и свет погас, и нету больше тени, ещё два удара – и остановились в парке карусели, и в храмах перестал играть орган, всё что у меня осталось - это два чужих удара . Отчего такой дар? От небес или от огня – это не важно. Главное, что я теперь могу слышать чужие сердца. Тот стук, который у меня отняла царица зима, что сидит на своём высоком троне, и не хочет отогреть меня, отогреть тот лед, что сковал моё сердце. Зима не умеет греть, её удел ковать ледяные цепи. А с зимой, как известно, вечно ходит смерть. Теперь и спать станет легче, под монотонное стучание тысячи сердец. Легче опять всё начать сначала под эти чужие два удара.