Ой, буддизм, буддизм, не буди меня! :lol::leb:
Текущее настроение: :D

LI 3.9.25

Единочество. Единство одиночества. Все настолько одиноки, что это нас объединяет. И когда самость каждого из нас проявится должным образом – произойдет глобальное объединение разрозненных частей. А потом опять – путешествие из единого общего по трудному пути осознания собственной индивидуальности. Еще один день Брахмы…

Жизнь - это страшная игра.
Беспощадная игра.
Проиграют все.
Выиграть здесь можно только
СМЕРТЬ!

В ОТВЕТ НА СТАТЬЮ Демьяна Михалыча Сновапьяна "Теория зависимости формы стиха от длины члена (и других секс-проблем) автора "

---
"Теорию зависимости формы стиха от длины члена (и других секс-проблем) автора" я нашла чрезвычайно любопытной и заслуживающей пристального внимания.
Основным ее положением является утверждение, что страсть к написанию стихов – это удел тех мужчин, половая функция которых по различным причинам более слабая, чем у остальных. Исходя из этого автор выводит зависимость стихотворного размера, типов рифм и преобладания определенных художественных образов от определенных половых проблем мужчины.
Ну что ж, спорить не буду. Теория в целом верна. Но меня насторожила однобокость подачи материала: статья написана с позиции приоритета материального (физического, инстинктивного) над духовным. Из нее читатель делает вывод, что те, кто пишут стихи, однозначно являются ненормальными, ущербными. Но, позвольте, ущербными с какой точки зрения?
Читать далее...

Энергия. Эгрегор. «Ergo sum»…
Сумятица. Тревога. Что ж так трудно
И страшно – сон глотать по будням
По чайной ложке, горьких дум
Болота преодолевая, засыпая
На ходу, ходулями цепляясь за порог.
Не знаю : может, здесь подвох
Какой-то?
Где-то, затаившись,
Живёт ответ на все вопросы.
Слышишь
Его дыхание и поступь?

Жди и наблюдай : как мысль вздыхает
В черепной коробке,
Как тенью проплывает в узкой лодке
Харон - и птица умирает на лету,
Не в силах выдержать
Зловещего покоя.

Не ту себе ты выбрал волю здесь.
«Подземный смех»
Навряд ли справится
С тупой привычной болью.
Спору нет : сады цветут,
Трамваи громыхают,
И отправляются на север поезда –
Но нет той тихой радости, когда
Всё кажется каким-то неземным,
Простым и просветлённым.
Будда умер. Ушёл в нирвану Бог
И иже с ним.
Остался не прощенным
Грех первородный.

Вот она – свобода :
Летать, летать и – грохнуться об пол
Казармы, где уродов рота
Зовёт тебя как клоуна за стол.
Каков прикол!
Не видел, видно, Шива
Как паршиво
В России по утрам.
Здесь вам не там…
И даже «эрго сум»
Не вызывает больше оптимизма.
Сквозь призму мета-мета-реализма
Видно дулю. И пьяного мента.

Нет, не та, по-видимому, пьеса
Сегодня нами сыграна.
Какого беса
Шекспир театром этот мир назвал
В порыве злобного безумья?

Будни проходят маршем
Мимо серых стен,
И миллионы измождённых поколений
Рождаются затем лишь, чтоб потом
Произвести обмен своей души
На сумасшедший дом и место за оградкой!

…Всё в порядке. Огурцы на грядке,
В кармане – взятки, в голове – заплатки
В стакане – водка,
В золочёной раме – фотка себя либимого
И рот почти всегда открыт для диалога
Со вселенной. Веселей
Шагай со всеми в ногу!
На дороге будь осторожен…
Что же ты так грустен, может,
Водка расплескалась,
Не удалася жизнь?
«ВЫ ПРОИГРАЛИ. ВЫЙТИ ИЗ ИГРЫ?»

В продолжение стиха
http://www.liveinternet.ru/users/any_one_any_where/#post764113

...Но вот уж новые приходят поезда
На мой перрон,
И вскоре он
Опять, как впердь,
Наполнится Людьми!

…А жизнь проходит мимо,
Мимо, мимо все мчатся поезда,
И никуда
Не деться
От этой смутной полосы,
Где всё погребено под сажей.
Жизнь, к сожаленью, не дается дважды.
Нет права на ошибку
Вопреки
Известной мудрости античной.

А время всё летит.
И непривычно
Холодно внутри,
И вверх подброшенный кирпич
Достиг уже предела высоты,
И я перехожу на крик, на китч,
По сотне раз сжигаю все мосты…

Но нет успокоенья
В рисунках рваных фраз.
Ну сколько раз
Я буду повторять себе,
Что всё проходит,
Что будет время – и тогда?!...

А жизнь всё бродит
По кругу по периметру души,
И вдаль увозят поезда
Всех тех, кого любила.
Навсегда...