Выхожу один я на ворота.
Стадион, взволнованный, притих.
Тишина. И вдруг как крикнет кто-то:
«Бить же надо, что ты медлишь, псих!»

Бить, так бить. Прицелившись в девятку,
Бью мяч непослушною ногой.
Словно бросив мне в лицо перчатку,
Достаёт вратарь на угловой.

Все мне говорят: ты неудачник,
В спорте просто так не повезёт,
У тебя ведь, парень, круглый мячик
Ни в одни ворота не идёт.

Но поверьте, люди, я стараюсь,
Я тружусь на поле, словно вол.
Я всегда удачно открываюсь,
Подождите, я забью свой гол.

Вот опять прорвался я по краю,
Но теперь бежим уже вдвоём.
Нет, тому я мяч не отыграю,
У меня есть счёты с вратарём.

А вратарь, прыгучий как пантера,
Взвился в воздух, презирая страх.
Высоко парит его карьера,
А моей карьере снова крах.

Тот, другой, упав уже в воротах,
Голову руками обхватил.
«Я бы мог, - кричит, - забить двухсотый,
Ты, дурак, и первый не забил».

Но поверьте, люди, я стараюсь,
Я тружусь на поле словно вол.
Я всегда удачно открываюсь,
Подождите, я забью свой гол.

Вновь удачно избежал я драки
И бегу вперёд, к своей судьбе.
Я опять на острие атаки,
Неуютно мне на острие.

А вратарь, спокойно улыбаясь,
На меня направил цепкий взор.
И в глазах тех, потом обливаясь,
Я прочёл свой смертный приговор.

Ну и чёрт с тобою, не старайся.
Мячик пнул безвольно вратарю.
На, держи, напрасно не бросайся,
Я ведь неудачник, не забью.

Но, о чудо, страж ворот на поле
Вдруг застыл, как воин на посту.
Мяч тихонько, робко, поневоле
Пересёк заветную черту.

Это гол! С души свалилась ноша,
Прыгаю на шею вратаря.
«Дорогой, родной, - кричу, - хороший,
Знаю, пропустил ты для меня».

Тот, бедняга, густо покрасневший,
Рот открыл, как птица от жары:
«Эй, задушишь, отпусти ты, леший,
Успокойся парень, вне игры».

Я сражён, я падаю на поле,
Чувствую, что не переживу.
Чтобы слез не видели и боли,
Прячу я лицо своё чужое
В мягкую, пушистую траву.


михась сычук
http://www.stihi.ru/poems/2002/07/03-337.html