Недавно, в метро, мое внимание очень привлекла одна женщина, лет 50 я думаю. Она сидела напротив меня, я в это время читала "Приют Грёз" (Эрих Мария Ремарк). Когда её глаза прочли название книги в моих руках, её губы медленно растянулись в мягкой улыбке. Я это заметила случайно, подняв глаза от книги, чтобы дать им отдохнуть от чтения. Снова погрузившись в чтение, я на время забыла о этой женщине. До моей остановки оставалось совсем немного,я убрала книгу в сумку и непроизвольно стала рассматривать пассажиров. Вот мой взгляд остановился все на той же женщине. Её глаза были закрыты, точнее, казалось, что она их силой сжимает, лишь бы не смотреть на мир вокруг, или чтобы никто не видел мира в ее глазах. Её губы скривились так, что сложно было понять - улыбается она или вот-вот заплачет... Особенно, когда глаза были так сильно сжаты. Но вот её веки приподнялись, глаза заблестели, она улыбалась. Но все-таки в её улыбке было что-то не то. Казалось, что глаза врут, да и не только глаза. Она играла. Играла мимикой, невозможно было понять, что она чувствует, что видит, что хочет показать окружающим, так быстро сменялось выражение ее лица. Порой оно просто было двояким, и восприятие такого лица - было делом каждого. Кто-то увидел бы там грусть, кто-то разочарование, а кто-то радость. Но беда в том, что всем было просто наплевать. Все остальные вокруг сидели, как зомбированные, роботы, словно не живые вовсе. В них не было ничего. Наверное в этой женщине отразились судьбы всех, кто ехал в этом вагоне... В ней была Жизнь.