Я боюсь масок и их гиперболизированных застывших в фарфоре эмоций. Они смеются.... они все время смеются.... всю жизнь...

Сегодня я смотрела белые сны синего неба. Мы были на острове, серого счастья. Нас было не много, там, но мы были целым. Я, ты... вот и все... мы с тобой, разве надо нас больше?
Я буду здесь, рядом, а если меня ен будет, то я все равно никуда не денусь - я буду рядом с тобой. И не важно какая именно я, любая из нас будт там лишь для тебя.
Ты коснешься холодной рукой моей кожи. Ты не умер, все врут, так же мертв как и я... что за глупости? Смерть?? Что за слово? Его вообще кто придумал?? Что оно значит?? Смерть... О, какая нелепость! Смерть! Так смерть же, вроде как, бывает однажды??? Это "переход в другой мир"?? Чтож, не связно. Я меняла миры, как резиновые перчатки - а значит совсем не однажды. Вы нелепы. ученые серого мира!!
Ладно, давайте забудем, оставим филосовфию философам.
Стоит просто записать мой день (вечер, ночь, утро иль сумрак, кто знает вообще, что это было, и как различить их?? )
Я смотрела белые сны синего неба. Я листала черно-белые фото чужих и безликих людей...
Я хотела б заснуть... но без снов..
Мир калечит меня. Рвет на части. Не дает мне покоя. Смеется, когда я плачу. Забиваться щаставляет в угол, чтобы спрятаться.
А страшее всего - люди. Посмотрите сами. Их улыбки... они демонстрируют зубы - как бы мне говоря "Пошла вон, разорвем, загрызем. Пустим кровь, перекусим тебе твое горло". Я боюсь их... особенно складок на коже. Они хмурятся - складки ложаться вдоль носа, а смеются - тогда параллельно бровям...
Они страшные люди, в своем превосходстве над миром...
Он снова визжит. Кто? Да если б я знала. Он как будто замурован в стене, что рядом с моею кроватью... Он кричит и зовет, а потом говорит, что мне нужно уйти, что я - ошибка, порок, нелепость в квадрате...
Он пугает меня... и я бьюсь на полу...
Я боюсь его... вдруг он когда-нибудь выйдет???

Я одна в сумраке своей комнаты...
Они все не зайдут... я одна.. и не важно, сколько...
Я одна...
Я одна...
Я одна....
Я одна......
Я одн...
Я одна.....
Я одна..
Я одна...



Когда я подошла ближе она улыбнулась.....

В моем доме гудит отопление. Бежит, играя в салки, ржавая вода по грязным трубам. Несет холод и отчаяние, зараженная чумой двадцать первого, двадцать второго или тридцатого века - неважно. Чумой заражено все вокруг. Только Красная Смерть потеряла свои краски... теперь она стала ржавой и палевой. Чума нового тысячелетия.

В мой дом она может зайти свободно. Но не заходит. Нас, живущих здесь, незачем заражать. Мы - зараза этого мира, проклятые и отверженные пророки, слепые для будущего, но видящие прошлое..
МОжешь написать на стене приглашение. Она не зайдет. Новая чума селится в мозгу, что ей до наших воспаленных рассудков?

В моем доме все так же, как и в этом мире. Пусто.
В моем доме тоже правит грязь.
В моем доме тоже происходят преступления, когда моя душа убивает мой разум, когда мой разум пытает мою душу...

Я еще хочу верить в Общество. В Людей.
Но что ониделают? Что же они сделали?

Они изорвали мою реальность, грязно надругались над моими принципами, насмехались над моей вечнстью, удушили мои чувства...
Они не дают мне воздуха, они кормят меня удушливым черным газом.
Они говорят, что я сумасшедшая. Они не видлят ничего, ваедь глаза им застилает смог их Великих Открытий.

Они чувствуют себя богами - они создали Овцу из Пробирки.
Глупости! Я создавала миры. Мы не попадем в них, но ты можешь заглянуть туда через окно букв. Через щель из черточек, слагающих рисунок.

Что же до места где мы живем...
Все стало ясно - мы не отправимся в ад. Ад пришел к нам..

Мир перестал быть миром. Мир стал клеткой в клетке.
Что такое небо?? Всего лишь грязное серое стекло над моей головой. Что такое трава?? Остриженные волосы Матери Земли, брошенные нам под ноги, как перчатка дуэлянта...
Что такое вода?? Это больше не воплощение жизни, не бесконечная материя, не спасение для жаждущего. Не дар небес. Это просто H2O...

Все стало просто и понятно. И не нужно.

Утренним мраком укутаная земля не давала покоя дрожащим снам, как северный ветер не дает покоя росинкам на колосьях - зародышах хлеба. Сквозь туман мчался паровозик.
Мы катаем паровозик по замкнутому кругу. Мы катаемся на нем сами. Простой карандаш оставлял на бумаге грязный, совсем не ровный след.
Я рисовала твое лицо. Лицо, вот уже сколько времни не дававшее мне видеть другие лица. Лицо, похожее на туман, смог... смог твоего лица... как он был прекрасен...
В стекло бил дождь. Музыка дождя и скип карандаша... стук колес.... дурман... я засыпала.
Я видла себя. Сидящую напротив себя. Я видела, как я заглядываю себе за плечо и смотрю на то, что я нарисовала. Я нарисовала лицо.
И твои глаза, зеленые, но цвета простого карандаша, заплакали. Нарисованная улыбка пропала, словно уголки твоих губ стер забытый мною дома ластик. Твои глаза плакали карандашными слезами. И я поняла, что я умерла.
А паровозик, под названием жизнь, не остановился. Борт-проводники тут не заглядывают в купе. Паровозик под названием жизнь ехал по кругу...
И когда он снова доедет до станции, на которой я умерла, я рожусь заново и буду опять рисовать твое лицо.
А пока, разреши, я сожгу этот портретик, и уйду в другой вагон...

Obscure Anomaly - неясная аномалия... мир ограниченный одиночной палатой...