Мне подарили жизнь, а я отказалась.
Мне подарили любовь - не сберегла.
Мне душу лечили, а я, как могла, отбивалась,
И убивала тебя, и себя убивала
С упорством безумца...
Убила.
Сама умереть не смогла.

Убила все то, чем дышала, и чем жила.
Теперь же осколки баюкаю, склеить пытаюсь.
По стеклам цветным разбитой мечты убиваюсь.
Но вместо огня - только пепел холодный, зола.

Мне подарили любовь.
Не сберегла...

Берегите любовь - пара слов на измятом листочке
Чуть дрожащей рукой кто-то, явно спеша, написал...
Словно выдохнув боль и отчаянье в маленькой строчке,
Кинул этот листок, покидая холодный вокзал.

Берегите любовь - молча нам прокричал он вдогонку,
Не спешите захлопнуть Судьбою открытую дверь!
Как легко разорвать нить, сплетённую чувствами тонко,
Как же больно глотать неизбежную горечь потерь...

Берегите любовь - ничегошеньки время не лечит,
И страшнее потери для сердца ранимого нет,
Тяжким камнем разлука ложится и давит на плечи,
Оставляя в душе рваный грубо заштопанный след.

Берегите любовь - даже если немыслимо сложно,
Защитите её от пощёчин измен и обид,
В благодарность она вас обнимет теплом осторожно,
Зарубцует все раны и , может быть, даже... простит...

Берегите любовь! - унесла я в душе эти строчки,
Покидая прокуренный грустью холодный вокзал,
Оставляя другим крик души, что вместился в листочек,
И дрожащей рукой кто-то, выдохнув грусть, написал.

© Светлана Пугач

Самая трагичная любовь не безответная, а когда она взаимна, но вместе быть не суждено...

Растрепать твои волосы пальцами нежно,
Написать снова имя губами на коже,
И любовью беречь тебя свято и грешно,
Удивляясь - ну как мы с тобою похожи!
Гладить гибкую спину рукой осторожно,
И смотреться в глаза, и тереться носами,
Отдаваться и брать твоё тело безбожно,
Каждой клеточкой чувствуя божье над нами.
И дышать этой нотой, и слиться дыханьем,
Потерявшись навек между цветом и звуком,
Возведя понимание над обладаньем,
И прошить это намертво сдвоенным стуком.
Расстелить ночь как простынь, и за облаками
Обнажённое чувство застенчиво прятать,
И искать, как всё выразить это словами,
И опять не найти... и от счастья заплакать...
Ну а если мы оба в плену наважденья?
Я боюсь, что однажды ты сможешь проснуться...
Дай мне, Господи, сил на твоё отреченье
Промолчать, и, лишь, горько в ответ улыбнуться...

© Сказоч-Ник

Когда однажды вы встретите человека, который полюбит вас, вы встретите... самого Себя... Того Себя, которого давным-давно вы спрятали ото всех, и в первую очередь, от себя самого. Вы встретите того Себя, которого почти уже не помните... и уже... не узнаете... В начале ваших встреч вы увидите лишь какие-то неуловимо знакомые искры, вдруг мелькнувшие в его глазах, что-то знакомое почудится в его интонациях и улыбке... Что-то забытое... неуловимо знакомое... что-то... Недоверчивое узнавание скоро разбудит вашу тоску, к которой вы так привыкли.., что почти перестали ее замечать... Оно разбудит это непонятное и ничем не объяснимое чувство ностальгии, живущее в глубине... Необъяснимое, потому что нет причин для такой грусти... Но вот живет же оно внутри. И однажды эта тоска вдруг взорвется и, сокрушив все ваши убеждения и сопротивления, прорвется в ваше сознание, заполнит его целиком, вытеснит оттуда все и оглушит вас требованием "вернуть"... вернуть нечто... нечто, данное вам – по праву рождения. И тогда, оглушенный, потерянный и раздавленный силой этого требования вы... вспомните... о ком эта тоска. И с этого мгновения уже не сможете забыть этот голос... Вы не сможете ему сопротивляться, потому что в вас проснется Любовь. Со временем вы увидите Всего Себя... всю свою красоту и несовершенство, все свое величие и ничтожность, всю свою силу и всю свою боль. Вы увидите, насколько Вы прекрасны, и узнаете, насколько глубоки ваши страдания. Все дело в том, что вы встретите человека, который будет любить вас таким, какой Вы есть, и одновременно предъявит к вам высочайшее требование - быть Собой. Вы встретите человека, который будет любить вас сильнее, чем вы любите сами себя.

Неправда, что любящий Вас человек не может Вас покинуть! Может! Поверьте! Может! Он сделает это, рано или поздно осознав, что его отношения с Вами не приносят ему радости и счастья, что, отдавая себя всего Вам, идя на всё, ради Вас и жертвуя многим, ради того, чтобы быть рядом с Вами, он ничего не получает взамен, что Вы разочаровываете его, что Вы, когда он воздвигнул Вас на пьедестал, не подали ему руки и заслуженно не поставили его на этот пьедестал рядом с собой... А ведь именно благодаря ему Вы сейчас стоите на этом пьедестале... Он знает, что Вы ему ничего не должны отдавать взамен, что Вы не обязаны поднимать его на свой, им же созданный уровень, что Вы не обязаны ради него рисковать и жертвовать даже самым малым, поэтому для него такие отношения становятся невыносимыми... Он покинет Вас тогда, когда поймет, что он для Вас значит меньше, чем Вы для него... Он не скажет Вам ничего, он ни в чём Вас не упрекнет, Вы даже ничего не будете подозревать... Ведь требовать или даже просить о взаимности, любви или понимании глупо и нелепо... Он уйдет тихо, молча и, что самое страшное - внезапно... И что еще страшнее, так это то, что такие люди никогда не возвращаются.

© Оскар Уайльд

От любви до безумия пара шагов.
Та же пара шагов от порока до власти.
Счастье — это когда понимают без слов.
Если этого нет — значит, это не счастье.
От любви до потери — минута в пути
И минута в пути от разлуки до встречи.
Счастье — это когда ты не можешь уйти.
Если можешь уйти — значит, хвастаться нечем.
От любви до безумия — сутки бежать,
Друг до друга бежать, распадаясь на части.
Счастье — это когда тебе нечем дышать.
Если это не так — значит, это не счастье.

АН

В твоих руках тепло, а я дрожу,
И ты меня в пушистый плед укутай.
Я только об одном тебя прошу -
Не отпускай меня ни на минуту!
Я, кажется, умею быть одна,
Смеюсь и говорю, одной, мол, легче.
Но, если я тебе хоть чуть нужна,
Не отпускай! Прижми к себе покрепче.
В виски бьёт боль отчаянно и зло.
Я - ничего. Ну да, опять бравада.
Тебе со мной, прости, не повезло.
Но ты не отпускай, прошу! Не надо!
Молчишь? А лучше б, право, отругал.
Ты лишь не отпускай меня... не надо.
Всё так переплелось, что нету сил
Распутывать узлы в своей судьбе.
Мне надо лишь, чтоб ты меня любил,
И крепко прижимал меня к себе.

Автор неизвестен

Ты далеко сегодня от меня
И пишешь о любви своей бездонной
И о тоске-разлучнице бессонной,
Точь-в-точь всё то же, что пишу и я.

Ах, как мы часто слышим разговоры,
Что без разлуки счастья не сберечь.
Не будь разлук, так не было б и встреч,
А были б только споры да раздоры.

Конечно, это мудро, может статься.
И всё-таки, не знаю почему,
Мне хочется, наперекор всему,
Сказать тебе: — Давай не разлучаться!

Я думаю, что ты меня поймёшь:
К плечу плечо — и ни тоски, ни стужи!
А если и поссоримся — ну что ж,
Разлука всё равно намного хуже!

Боже! Как больно!!!!!!!!!!!!!!

А порой накрывает… И сил нет в себе всё держать.
Вдруг в тоске начинает казаться: мы вместе… ты рядом…
Слишком явственно. Слишком уж близко. До вздоха. До взгляда.
Да, я знаю: то наш приговор, но шепчу: «Приезжай».

На неделю /да что это я… столько сразу просить.../
Пусть на день. Нет, на ночь. До будь-проклятых бликов рассвета.
До того, как совру, что слеза – от дымка сигареты.
До: «Прости… Ты ведь знала сама… Мне пора уходить…»

До: «Конечно... Иди…» Поцелуев, что в кровь, у дверей.
До посланья к чертям всех и вся /прочь рассудок и взрослость/.
До одежды, упавшей на пол. До безумств… Ну а после…
После будет как до… Может, разве чуть-чуть побольней…

А пока – приезжай. Я сумею потом всё забыть.
И тебя никогда больше /слышишь?../ тревожить не стану.
Быт налажу. Настрою вагоны с тележками планов…
Лишь порой – в тишине – вспоминать тебя буду.

Н а в з р ы д.

Аномаль

Кофе выпит и чашки пусты,
Из окна потянуло прохладой...
Все ответы до боли просты –
Раз случилось, значит так надо...

Посидим в темноте... Помолчим...
Вместо нас пусть поплачут свечи.
Мы давно знаем сотню причин
Почему время раны не лечит...

Я училась тебя забывать,
Пряча память в осенних туманах...
Ты учился не вспоминать,
Боль топя в мимолётных романах...

Слов не надо... Давай помолчим...
Разговор этот вряд ли поможет.
Мы давно знаем сотню причин
Почему друг без друга не можем...

Алена Серебрякова

Так ждут с войны отчаянно любимых,
так расправляют уголок письма,
так успевают на последний поезд длинным,
холодным вечером, ютятся у окна.
Так набирают номер телефона,
по памяти, а, может, наугад,
чтобы услышать голос, тёплый, сонный
и так в ответ отчаянно молчат.
Так обнимают после долгих лет разлуки
и так вдыхают аромат цветов,
и так клянутся в круговой поруке,
и месяцами спят без светлых снов...
Ты слышишь? Так ночами снег ложится,
предшествуя немому ноябрю.
Он скоро будет на твоих ресницах...

Так я люблю тебя.
Так я тебя люблю.

© Хрустальная Марго

Любимые уходят не из дома,
Любимые уходят из души…
Проклятый телефон со зла изломан,
Ломаются в руках карандаши.

Кому звонить? Кому писать? Все тщетно.
В пустой квартире эхом бродит звук.
В углы, как в паутину, незаметно
Вползает одиночество – паук.

Ты вдруг поймешь отчаянно и странно,
Что ты один! Один среди теней.
И что в воспоминаниях вчерашних
Блуждать придется очень много дней.

До новой встречи будет путь не ближний.
Откинь скорее прошлое свое.
Бывает, не хватает целой жизни
Понять душой, что вот оно - твое!

Услышьте все, кому печаль знакома!
ЛЮБИМЫХ НЕ ТЕРЯЙТЕ НИКОГДА!!!
Любимые уходят не из дома,
Они ИЗ НАС уходят навсегда…

Автор неизвестен