В колонках играет - саундтрек к фильму "Реквием по мечте"
Настроение сейчас - _я умер час назад_

Жёлтый, сочный утренний свет
С улыбкою в глазах.
Ты найдёшь меня на траве,
Я умер час назад!
Я умел словами играть,-
Забрасывал в кольцо
И не врал тебе невпопад,
А этот эпизод
Я перенёс бы дальше лет назад
Держался бы ещё, если мог…
Любил тебя, любил, любил бы начисто
Стал красив, как Бог!

Навсегда!!!

И улыбка горло дерёт
И хочется завыть
Ты ведь знала всё наперёд
Мне стало можно пить
Хочешь быть красивой сейчас
И осенью в очках
Это капли в крышку стучат,
Придётся жить, а как?
И дальше будут строить, видишь план?
И город будет совсем – ад
И как часы идут мои дела
Стрелками назад!

Навсегда!!!

Мне до дома – 20 минут
По встречной полосе
Еле слышно танец,
И сигареты все
Без конца ночной разговор
И капля кофе в ром
Никогда не знаешь кого
Оставишь за рулём
Я спешу к тебе, моя любовь!
И улыбаюсь своим снам
И утро будет жёлтым, как лимон
Доброй – тишина!

Навсегда!!!

(с)Butch

«Реквием по мечте»

Что с нами случилось? Мы встретили друг друга в мире, где боль лишь одна из многих составляющих жизни. Все эти разрытые головы самоубийц, которым выстрелом снесло пол - лица, все эти языки повешенных…лица синего цвета…эти вены, прорванные тупыми лезвиями, – это часть наших жизней. Мы живем в городах, где каждый второй начинает день с мысли о суициде, а другой - с мысли об убийстве.… Но даже если ты не такой, даже если утро начинается с чашки кофе и улыбки родного человека, то это вовсе не означает, что места боли в твоей жизни нет. Она просто притаилась и ждет момента.…Однажды боль придет и разорвет сердце на части. Когда ты поймешь, что твой любимый целуется в соседней комнате с твоей подругой, уверенный в том, что ты спишь пьяная, что это, бля, новый год и все спят, потому что все пьяны! Но ты - то не спишь! Ты лежишь на диване, слушаешь их и думаешь о двух вещах: убийство или самоубийство?! Ты чувствуешь боль. Что с нами случилось? Мы нашли друг друга, но не захотели себе врать. Не стали притворяться, что мы не те, кто есть на самом деле. Не стали гримасничать и играть. Отдали себя волнам и поплыли.… А вокруг нас весь этот мир с огнями машин и витрин. Где любовь продается. Где боль продается. Где каждый сытый платит деньги за право почувствовать себя выше голодного. Где на торгу самое дорогое, что может быть в мире, где все бегут ото всех. А что может быть сильнее любви и боли? На, бери! Я вонзаю в твою руку перьевую ручку. Тебе больно? Тебе не нравится? Никому не понравится! Зато теперь ты знаешь, что такое боль. Теперь пора узнать, что такое любовь…

Реакция на «Реквием по мечте».
Расширяющиеся зрачки, боль, которая идёт рядом с удовольствием. Толпа, которая орёт не слыша себя: «Давай, давай!».
Люди, которые дышат, но их больше нет.

В колонках играет - "Юта" - "Имя"
Настроение сейчас - усталое

Мое поколение желает знать...Что? О чём? Какое оно, лицо моего поколения? Перекошенное от немыслимой, вселенской злости, с фиолетово-розовыми волосами? С пирсингом в брови и в сосках? Доброе? Мудрое? Поколение гениев - злых или добрых? Мое поколение перестало пить чай на маленькой тесной кухне, мое поколение предпочитает пиво, или что покрепче, или что поизысканней, или что повнутривенней? Мое поколение дышит табачным дымом, наши легкие атрофировались, мы перерабатываем дым в кислород и тем самым питаем природу... Мы бледные дети нового тысячелетия, мы не знаем, что такое война и мы не хотим этого знать. Мы не видели страха, поэтому мы пускаем его себе кровь, потому что сами не знаем, чего хотим от мира и чего мир ждет от нас....Мы не спим ночами, мы спокойно по утрам отправляемся на работы – разные, разные, разные....Мы амфибии - наше время застряло в циферблате и теперь мы дергаемся, как марионетки в чьих-то сильных и насмешливых руках...Руках Бога? Или Сатаны? Мое поколение вступает в секты, чтобы хоть как-то заглушить голос вселенской пустоты в барабанных перепонках. Мое поколение вытачивает свое тело, потому что секс теперь не цель, а вид жизни. Мы не плохие, нет, мы такие, какие есть... Мы разные...Мы красивые...мы уродливые...Мы живые и мертвые...Мы новые люди...

В колонках играет - "Юта" - "По дороге"

Убиваем друг друга усталыми улыбками. Я знаю всё про тебя, а ты… - прошит моими ночными разговорами, запахом импортного кофе и жжёных спичек, которые напрочь пропитали квартиру. Врёшь, что тебе некуда идти, соглашаюсь на несмелое «останусь?». Свыклись и пристрелялись с обществом друг друга. Меня умиляет твоя скромность…, - «Я лягу на полу» - прекрасно зная, что будешь спать на диване, как и в тысячу других «некуда идти», «Позвоню?» - разрешаю из форм банального этикета, «Нет, я покурю на балконе» - и куришь в комнате, сидя на полу, сбрасывая пепел на пол. Мой моральный брат по року, - счастливый обладатель всех моих секретов. Пьяная от желания спать, я пью крепкий кофе и слушаю тебя. Хитрый, полушёпотом говоришь, что у меня мерзкая помада и вульгарный вид. Этот самый «вид» состоит из старых длинных джинсов, при ходьбе они забавно шаркают по полу, застиранной белой футболки и чёрной банданы, которая повязана как платок на шее. Мерзость помады состоит, как я понимаю, в её отсутствии, так как дома, исключительно без неё. Искалеченный будильник показывает неправильное время, - шаришь в его внутренностях, но никогда не находишь причины… хм, - их скоропостижной кончины. «Китайский» - объясняешь ты. Киваю, - «пусть так», скрываюсь в ванной, отчего – то нестерпимо хочется водки. Под лопатками неприятно колет, - крылья пробиваются.

«Столетний дождь, резиновый сапог в сыром песке, глаза стоят на ржавом потолке» (с) Яна Дягилева.
Нечаянные капли и люди по воле погоды превращаются в нудистов. Одежда прилипает к телу, оголяя кожу. Светофор несмело мелькает красным я изучаю спину парня, который стоит впереди. На лопатке три маленьких, смоляные родинки, выпуклые, бесстыдно обнажённые. Не защищённые тканью тонкой, белой рубашки. Прикасаюсь, вылизываю взглядом. Через дорогу бежит девушка прикрывая грудь белой сумочкой. Глаза взбешенные, дикие, как у пойманного волчонка. Мои пальцы дрожат, мусолят в ладонях капли. Непонятно суетно вокруг, как бывает в «час – пик» в маршрутках. Я выхватываю из толпы силуэты и фразы из разговоров, - все они исключительно про «отвратительную погоду». Мне же – сонно и улыбчиво. Я расплываюсь в себе, как кот на батарее. Иду медленно, прекрасно зная, что потом заболею. Будет горячий чай и малиновое варенье, микстуры и мятные таблетки от кашля. Будут… Этого нет сейчас, в данную секунду и это важно! Купленная ароматическая свечка с запахом кофе, легко умещается в кармане. Мысленно, я уже дома, зажигаю её и переодеваюсь в сухое бельё. Представляю, как это тепло и уютно – дом. Жду маршрутку, леденею щиколотками.

п.с: планоментарная пародия моей души...

Счастье мое, почему ты грустишь?
Прячешь лицо и молчишь, и молчишь.
Плетка твоя над кроватью висит,
Бей меня, бей, если хочешь убить.

Вольно, можешь разорвать меня на части.
Я-то знаю, что такое счастье.
И мне уже почти-почти не больно. Вольно.

Ждал и молчал, я-то думал - ты спишь.
Ты открыла глаза, почему ты молчишь?
Не плачь, мой палач, лишь меня позови,
Бей меня, бей, если хочешь любви.

Вольно, самое крутое впереди
До него осталось полпути
И мне уже почти-почти не больно. Вольно.
Вольно. Можешь разорвать меня на части.
Я-то знаю, что такое счастье.
И мне уже почти-почти не больно. Вольно.
(с)АК

Настроение сейчас - _цитатное_

"...Джинсы, - воды набрали и прилипли, мне кажется мы крепко влипли. Мне кажется потухло солнце. Прости меня моя..."
(с) ZемFира

"А вы когда - нибудь чувсвовали, что вас больше нет?"
(с) Я

"...Кажется дождь начинается"
(с) Пяточок

"...Знаешь, зима просто требует расставаний!"
(с) Gress

"Это тебе не смех**ёчки, да пиз**хаханьки!"
(с) Вика

"Мне не нравится город Москва, мне нравится Ленинрад"
(с) "Кино"

"Я заразился их разумностью"
(с) когда - то мой

"Дайте мне пулемёт и я расскажу вам своё личное мнение"
(с) Илья

"Принцессы тоже какают"
(с) Илья Чёрт

"Мы любили друг друга, поэтому спасились"
(с) А я не знаю кто это, но мне нравится!

Лето. Жара. Дышу, как рыба, - нераздельными рывками. Одежда прилипает к коже, я иду в своём мальчишеском обличие на бурно расцветающем теле и рассуждаю о жизни в мегаполисах, художестве" на стенах и ещё о чём - то, что не поддаётся краткому описанию. Бетонные плиты возле реки совершенно не вписываются в общую картину. Как глыбы льда, на Канарском пляже (я его не видела и видеть не хочу, но представляю). На берегу сладко спит изрядно подпитый полуголый мужчина, обнимая в цепких объятьях свои ботинки. Живо комментируем его, - "Как ангел!", - внутри почему - то вспыхивает чувство стыда. Мы с сестрой идём и молчим, возле церкви цветут очаровательные белые лилии. А за спиною крылья... Настоящие на столько, на сколько это вообще может быть! Крылья за спиной и ветер в кармане - не все ли равно, когда молодость жадно обдает дыханием куража и отваги? Продать крылья? Пропить ветер? Да, так пожалуй спокойней - так не страшно, не больно, не жутко - но и не радостно и не важно - просто никак...Нет...Не стану...Останусь с крыльями, с ветром, с бредом в голове и искрой в сердце. Останусь, пусть угрожают забрать в Кащенко и поселить там в отдельной палате - не страшно, не страшно, не напугаете...А что мне еще надо? Ветер, крылья, музыка и спутанность дерзкой гривы...Что мне еще надо?

Неуловимое откровение без приличий. Я часто думаю о мальчике, который говорит пальцами. Шифрует слова, которые не может сказать вслух, неброскими жестами и шевелением губ. Это заставляет внимательнее вглядываться в черты его лица. Порой входит в привычку, - слушать собеседника, вонзая гвозди своего растерянного взгляда в пол. Здесь – только напротив, чувствуя глубже и пространнее. Я учусь понимать молчание и шептать движением рук. Иногда он пишет мне буквы на экране телефона, - это то, что я не способна понять, улавливая изображение глазами. Подарила ему блокнотик и ручку, - он нарисовал маленькую птичку на полях и отдал его мне. Кто – то объяснил ему, что когда пишешь слова на бумаге, ручка смешно шуршит. Жаль, что он не может узнать… - узнать, как смешно шуршит ручка, касаясь листа бумаги. Тогда мне хотелось поменяться с ним местами, - не слышать и не говорить, - порой я бываю перенасыщена этим. Мне кажется, он не умеет врать… А вы когда – нибудь врали пальцами?

В колонках играет - "Линда" - "Сидите потише"

Иногда проще закрыть глаза и не смотреть.
Страшно идти вперед... Столько всего на сердце, столько
всего в карманах... такая пыль на ботинках... серая цементная пыль... и скелеты с шкафу...
Заспиртованные чужие сердца в банках, кровь в пробирках. Закрыть глаза, чтоб не помнить лиц и улыбок всех тех, чьи сердца и скелеты
заполнят новые пустоты моего черного шкафа. Идти по улице и
чувствовать ветер каждой порой лица принимать его в себя, что может быть лучше?
Книжка в сумке и лавочка ждет в парке. Одиночество
заставит думать о чем более далеком. Когда ты одинок, тебе не нужны бутерброды -
магнитофоны-телевизоры-холодильники, тебе нужно что-то далекое
...и большое...

В колонках играет - "ДДТ" - "Рок - н - ролл"

Я не люблю когда меня зовут по имени каким-то плоско-равнодушным голосом. Уж лучше вообще никак, лучше просто рукой махнуть...На крайний случай по фамилии, она по-любому у меня не звучная, в ней и акценты расставлять не приходится. Не люблю стричься...Кто-то шарит в моих волосах, как будто пытается найти там некогда утерянный смысл своего существования...Не люблю!Беспечно-бесконечные "Как дела?" - когда никому совершенно нет никакого дела как у тебя дела, есть ли они вообще и что из этого выйдет. Как дела? Как делааа?!?!? Да так...Живу...Значит и дела...Так...То взлеты с придыханием и поворотом жизненного пространства на 190 градусов...То падения, синяки на коленках, разбитые ладони и наматывание телефонного шнура на лодыжки по ночам. А потом покормишь голубей из ладошки и снова. Начинает сердце биться с прежним ритмом...И отойдешь...И живешь...И живешь...

не понять чего не хватает.
за окном уже снег тает
и хлебные крошки с ладошки
голуби клюют, за ними следят кошки.
по чуть-чуть отступаю к краю.
больно смотреть вот так на солнечный свет...
куплю темные очки и пистолет.

Е.Н.

В колонках играет - "Тараканы" - "Амнезия"
Настроение сейчас - "где - то пьяная гуляла, потерявшаяся дочь"

Ты причинила мне раны, тебя арестуют.
На моем лице шрамы, от твоих поцелуев.
Зачем взяла, зачем других обманом.
Верни назад, верни не рви мне раны.

Две монеты на глазах, друг мой, что в твоих руках.
Не гитара, а свеча, почему вокруг кричат,
Почему ты моего не слышишь шепота.
Слов, не зная, помолюсь, спи, а я тебе приснюсь.
Только светлым светлый путь, не забыть и не вернуть.
Не забыть и не вернуть.

Ты оборвала стоп-краны, пути перекрыла.
Тоской набила карманы, в крови утопила.
Ночной кошмар как сон, боюсь рассвета.
Проснусь, сорвусь, кричать в глухое небо.

(с) "Перекрёсток"

Яркие, глянцевые, пахнущие дорогими модными духами и кремом от морщин. Выстроились в ряд на полке, расселись стайкой тропических птиц на прилавке, щебечут, манят. «Я расскажу тебе о том, как соблазнить мужчину» - вкрадчиво шепчет один. «Хочешь узнать о тайной жизни топ-моделей? На самом деле они такие страшненькие. А ты - лучшая» - перебивает другой. «Ты еще не знакома с методикой фен-шуй?» - спрашивает третий.
- Нет, нет, нет, - мотаю я головой. – В другой раз, - я надменно обвожу взором прилавок, критично разглядываю модельку на обложке и молча исчезаю.
Единственное, что я удостаивала внимания в подобных журналах – пособия по сексу. И то лишь для того, что бы похихикать над советами тёть в больших очках наивным нимфеточкам. Как можно написать инструкцию по тому, что относится к сфере человеческих отношений?

Стриптиз души. Переполнена своими мыслями и аккордами «Placebo», доносящимися из колонок. Пьянею от шикарного запаха «Sensi» от Giorgio Armani. Телефон отключён, двери заперты. Знакомый парень с кошачьей улыбкой, смотрит на меня в пол оборота. Он верит в то, что когда – нибудь наступит время и мы все станем хиппи, мы разрушим город, в котором жили и будем жить хиппианской общиной. В голове невероятно чётко крутится фраза из «Холмов» «Ночных Снайперов» -«синеглазые дети подпольных цветов». У него и правда ярко – синие, по – детски чистые и открытые глаза. Его размышления заводят меня в тупик. Я привыкла думать, - с точностью наоборот. Впервые, мне не хочется перебивать и оголять свои неуёмные тезисы. Согласно киваю, перелистываю страницы тетради со стихами. Он попросил посмотреть его «рифмованные мечты». Строчка за строчкой заглядываю ему в душу… - чистую, добрую душу. Электрический чайник звонко щёлкает. Наливает чай. Дотошно изучаю его красивые тонкие пальцы. Пальцы музыканта. Завидую его гитаре…
Мы разговариваем о книгах, музыке в стиле – «рок» и фотографиях. Шкала эмоций перевешивает. Ощущаю странную тягу к «настоящим» людям. Отключаюсь от общего разговора, погружаюсь в инсайд. Жаль, что он вряд ли когда – нибудь станет моим другом… Очень жаль…

В колонках играет - "Знаки" - "Стрелки"

"У Каждого Человека Своё Небо"

Я долго думала, какое оно, - "моё" небо?...
...Звёздное с серпом Луны над крышами...

А какое небо у вас?

Лето...Жара проникает в плоть сквозь поры кожи и порой кажется, что сейчас сгоришь изнутри. Но не сгоришь. Если только железы затаят на тебя вселенскую обиду и перестанут выделять пот...Я смотрю на людей. Изнеможенные лица, раздраженный шорох голосов, бурые щеки тучных мамаш....Жара...Хочешь взять меня за руку, не надо, не надо. Мне и так тесно, мне и так тяжело дышать...А твое присутствие еще больше усугубляет мое положение...Понимаешь? Нет, не понимаешь. Облизываешь пересохшие губы и честно смотришь мне в глаза. Хочешь выглядеть эротично, даже сейчас, даже в жару. Сейчас не время, друг мой, не время. Я-то знаю, что я в жару похожа на выжатый до корки апельсин. Никаких эмоций. Никаких желаний...Только льда бы побольше!...Побольше бы льда...Тебе за шиворот...Может, охладишься...

В колонках играет - "Ноль" - "Человек и Кошка"
Настроение сейчас - пойдёт!

Играет "Сплин" со своей красивой песней о том, что "Бог устал нас любить"… Я лежу упёршись взглядом в стерильный потолок, зажимаю шнур от плеера между бёдер и шевелю губами, повторяя фразы за солистом. За окном уже светает. В соседнем доме распахиваются плотно зашторенные окна, загорается тусклый свет. Мне бы… Ещё чуть – чуть подождать до семи, заснуть под тихие аккорды. Ты чётко знаешь, что у меня проблемы со сном, но задаёшь «по кругу» изъеденный вопрос: «Что с тобой?». Со мной? Кажется съезжаю… - кажется с катушек. И виною всему этому – забавная старушка бес – сон – ни – ца… Маленькие, сладкие таблетки со смешным названием не помогают, - только опустошают голову. И она, постепенно наполняется всем тем бредом, который доносится до слуха, - рифмовки песен, беседы по телевизору…
Эм… а ещё (если уж вспомнила про ящик, с модным названием: «телевизор») – мой двоюродный брат, - телезвезда (здесь непечатное слово) – сегодня состоялся дебют на местном телевидении. В качестве студента, с красным дипломом, - массовика – позорника и просто хорошего малого… Чтоб его…

Милые, скажите от кого две последних симпатий, которые оказались не подписанными?
Ответьте, пожалуйста? *)

В колонках играет - "Ноль" - "Иду, курю"

Хроники забытого. Вынимаю из старой сумки поцарапанные тонкой сталью бритвы, диски с чужими фотографиями. Сейчас я предпочитаю называть из – «чужими». Так много легче выбивать из памяти отношения «на уровне посланных на хер» (с) «Ночные Снайперы». Крупная соль периодически плотно покрывает поверхность незаживших ран, - кто – то из знакомых, обязательно вспоминает о том, что мы общались. Эти чувства, через электронные провода, - потерпели лёгкое замыкание. Перетяну скотчем, - под плотностью липкой ткани они не будут искрить. Мои эмоции избыточны. Я не привыкла терпеть. «ты же учишь меня летать, совсем не учишь терпеть» (с) «Zемfира». Зависимость от слов друзей, постепенно убывает. Достаточно своего хлама в голове. Решаю всё сама, - точно как теорему. Это великолепно, когда получаешь удовольствие от того, что можешь прекрасно разрешить сам. Переживаешь за целостность моих слабых нервов. Я же, плотно забиваю свой день событиями, искренне улыбаюсь и верю в солнце, как маленькие дети верят в Деда Мороза. Оно же, оправдывает мои мечты и надежды и всё сильнее «лижет кошкой» по – летнему оголённую спину. Завтра, - бронхиальный кашель старенького магнитофона с любимой музыкой, зелёный цвет и белые головки пионов. Чувствовать, - аромат природы и выпустить все мысли на волю.

В колонках играет - "Аквариум" - "Город"

_Откровение памяти в письме_

Несколько фраз о любви. А я слушаю наивные песни и читаю пафосный книги-романы, написанные какими-то неизвестными мне людьми для того, чтобы купить себе пряники к чаю. Легкая литература. Легкие наркотики (странно, что их называют "лёгкими"... Не мне судить, - никогда не принимала), алкогольное опьянение. Бесконечные расстояния и десять часов бессмысленно работы. Потом парк. Мы сидим спиной друг к другу. Играем в вопросы и курим одну на двоих по очереди (курила второй раз в жизни, не затягиваясь, - вдыхая лёгкий дым в рот). Причем я курю из его рук, чтобы мои не пахли никотином. Он любишь недетские разговоры и крепкий табак, я - хорошую литературу и писать на ладонях. Я хожу по улицам подставляя лицо солнцу или дождю, слушая "eraser", он - fuck forever. Сначала я была одна, потом нас стало двое. Мы часто молчали, он курил на лестницах и в коридорах, потом я снова стала одна, потом двое, скоро он останется один, а потом не один. А потом она останется одна. А он уедет и так будет
продолжатьая всегда. Вечные друзья. Друзья ровно на год. На год. Не больше и не меньше. Так всегда. Глупо и пафосно. О, да... здравствуй, переменных успех!

Мой друг... настоящий друг, с которым у нас искренняя любовь брата и сестры. Он приехал из Питера. Он взахлёб рассказывает о разводных мостах, рок - музыкантах и воздухе, который насквозь пропитался сыростью. Питер, - моя неосознанная, давняя мечта... Моя несбыточная, большая!...
Он верит в то, что в будущем я напишу книгу, а ещё... Что наша рок - группа всё же выйдет на сцену.

з.ы: Питер срисованный моей неумелой рукой, с фотографии...
Качество не важное, ибо мой сканер дуркует, как и его хозяйка.