Время утекает со страшной силой. Меня несет в его потоке, как в бешеном потоке горной реки, толкает, крутит, вертит, то прикладывает о камни, то выталкивает наверх.
Я давно уже запутался, где у меня небо, а где дно, понял, что внутри вполне можно дышать, хотя и сложно, и единственное, что меня занимает сейчас - это где-таки направление "вперед", что бы стараться держаться в его строну головой, и как не растерять что-нибудь важное по дороге?
Пишу километровые списки "не забыть", забываю их в разных местах, забываю в них смотреть, теряю, пишу снова. Составляю списки дел и заданий, не успеваю и трети, теряюсь, составляю новые. Время летит и летит мимо, походя вырывая листочки со списками из рук. Сделать, сшить, написать письмо, записать, отправить, встретиться, доделать...
Недели разделились на репетиции и остальное время, месяц распланирован по часам, лето - по неделям, август кажется недостижимым, но я знаю, что это не так, просто я еще не разлиновал его в тетрадке. Я оттягиваю этот момент, потому что я знаю, что как только я сделаю это, тут же я начну заполнять клеточки дней планами и делами.
Почему же мне все-время кажется, что меня просто несет течением, без цели, наугад? Пролетают мимо дни, унося ссобой не сделанное, не сбывшееся: не состоявшуюся поездку к другу, не сделанный костюм, не... не... Я смотрю в календарь будущих событий и пытаюсь угадать, какие из них тоже станут не-событиями. Некоторые могу с грустью определить уже сейчас. Не-поездка на фестиваль в Краков, не-бальное платье на ФИТ. Они стояли в планах, я не вычеркиваю их, но я знаю, что в Краков я не поеду уже точно, платье на ФИТ я скорее всего не сошью, потому что скорее всего не пойду на него. Но вдруг?
Летит, шуршит листочками ежедневника.
Пойду напишу еще 2-3 списка на ближайшие пару дней и на ближайшие недели. И буду тешить себя иллюзией, что после дня рождения у меня будет отпуск. Пусть его. Даже если на самом деле я просто еще не успел разлиновать тетрадку дальше.