И всё же клетка.
Слишком много клеток вокруг, и каждая тайно манит, затягивает.

Неважно, поймите же, золотая или сталь.

Я ломаюсь. Я сгибаюсь, я покоряюсь - это естественно. Но...

Нужна ли вам сломанная и покорившаяся Я?

А я зайду сюда на две минуты, и вместо того, чтобы писать красивые и умные мысли о мандаринах, лицах, метро и фонарях, напишу всего одну, ни к чему не применимую и побочную мысль, чьё фонетическое звучание объяснит, что сегодня я чувствую.

"Идеальные романы никогда не начинаются с предложения выйти замуж"

Не обобщайте и... берегите себя.

Вам когда-нибудь хотелось напиться? Знаете, чтобы отпустило. Чтобы перестало давить, чтобы вырвалось из заточения существо, загнанное в вашу грудную клетку…

Мне хочется протрезветь. Протрезветь от бесконечной, бесполезной, бес – цельной Игры. Выйти из круга и сделать вдох спокойно, не просчитывая шаг и не осознавая, что ошибаешься снова. Без яда, который заставляет щёки гореть – когда расчёт не удался.
Пожить.

Не пытаясь найти свою роль, не балансируя между учителем и учеником. Скажи, а ты действительно стоишь на этом узеньком бордюре между учащимся и учащим, раскидывая остальных по сторонам, или… или тоже всего лишь играешь баланс, давно свалившись в пропасть третьей стороны.

А не закутаться ли в кокон – нет.

Я стою. На краю отвесного обрыва над великолепным – великолепным в своей простоте и вечности – морем. Сегодня у него странное настроение, и по чёрному полотну бежит затейливый бес – цветный разговор. Оно знает себя. Оно нашло себе эту вечность.
А мне через пять минут идти обратно. В театр, где почему-то нет занавеса. Куда я сама – по ошибке по собственному желанию забрела когда-то…и осталась.
И не вырваться – все роли в пьесе МОИ.

Вдох. Короткий – как затяжка перед броском.
Вдох. Сладкий и терпкий, как запретный плод.
Вдох. Наполняющий до краёв, вытесняющий ту, сыгранную меня, ненастоящую, жёсткую и невкусную. Дающий мне немного времени измениться – и если я сумею…

Не спрашивайте меня ни о чём, позвольте мне не играть меня. Хоть чуть-чуть

Выход на сцену.
Выдох.

Я - воплощение поразительного отсутствия такта и меры.

Хочется удавиться.

P.S.: нашла платье на бал. Феечки лежат в акуе.

Не знала, что у ЛиРу наркоманская зависимость к постам.

Теперь он требует, чтобы я ПИСАЛА?

"Вы не писали 3 дне. Написать в дневник"
Хуле себе раскомандовался.

А под хвост солью?

Давече вспомнилась мне история...

Друге мой Никита пошёл к другу своему некоему, глядеть с 13ого этажа на невероятно гигантский Марс.
заговорились, Марс, разумеется, пропустили.
никита, не будь наивен, идёт к окну в надежде, что Марс задержался, и даст ему поглядеть на себя.

Глядит, значится, Никита из окна и видит:
на небе полная луна, а над самым горизонтом...огромный, в поллуны, алый Марс!

нифигушки себе - думает никита - Ну и Марсище.

И тут Марс
становится зелёным.

Никита решает никогда не пить.

а потом Марс стал фиёлетовым.

И оказалось, други, что се Библиотека Национальная.

*И подумалось мне, а что было бы с Никитушкой, увидь он бегущий по Марсу флаг Беларуси...*

Иллюстрация:
//img1.liveinternet.ru/images/attach/b/3/18/522/18522594_x_4dd3190a.jpg

Глупо снова говорить, что мыслей много…это и неважно уже. Главное, я вообще их думаю.

Несколько стихов под Рождественского. Пока выложу одно.

А она замирала

            когда кто-нибудь говорил 

                                 «Вечность».

Наверное, это была её

                    слабость,

                          маленькая увечность…

Ведь врачи говорили,

              тихо, с деланным 

                             сочувствием

                                      «Недолго».

А она ходила в церковь,

                  она спрашивала у Бога,

А он говорил ей тихо,

                 пробиваясь сквозь

                               трескот свечек,

Что всё будет так, как она

                         хочет,

                              что будет весенний вечер,

И в окна ворвётся ветер,

                    и она поймёт – 

                                  засыпает…

А после у них будет 

                    Вечность,

                             и он обязательно с ней

                                                   поиграет.

И она верила,

             верила,

                   а уже начинался март,

Когда неожиданно выпал снег,

                           рассыпался

                                     колодой карт.

А в апреле,

          когда зацвела сирень,

                               выбивая у снега

                                               права,

А в мае, когда от нежданной

                           жары

                               желтела и сохла

                                             трава,

Она открывала онкно – 

                      тихо,

                          ведь ей нельзя было вставать.

Она открывала окно – 

                    и просила

                             Бога с ней поиграть.



А он пришёл. 

          пришёл в плаще – в тот день

                                    почему-то шёл дождь,

И сказал:

       «Почему ты ещё

                    не одета? Ты что же

                                       меня не ждёшь?»

И она одевалась,

              ускоряя бег,

                         и она понимала – надо

                                              спешить…

Чтобы не было больно смотреть на игру

                                      тем,

                                          кто останется 

                                                       жить.

Роберт Рождественский.

Сойти с ума.

СТИХИ

А я котёнок.
Знаешь, свернулся клубком из лап.
А ты меня не погладишь?
Я милый. Царап-царап.
Коленки, камин и платье...
Ты так обожаешь шёлк...
Пока я мурлычу - первый
Коснусь беззащитных ног.

Ты рада такому другу,
Ты просто не поняла.
Котята - они как вьюга:
С тобой лишь пока зима...

Страшно, страшно!
Скоростью света промчится карета.
Летом где-то
Упали последние камни из башни,
Корни, ветви,
Кроны сплелись – им наверное страшно…

Кости прошлых
Брошены быстрым дворовым собакам.
Нам ведь можно,
Я ведь не помню, когда бы ты плакал.

В сыре дыры –
Кто-то голодный напал на остатки…
Ах, как сладко,
Сладко, и страшно, и жить в этом мире.



вообще странно что-то.
Слишком много мыслей, пока доползаешь до дневника, всё рассыпается и расползается...

Чёрт, соберись, мать твою (кросавицей назвали)

Чёрт.

Настроение сейчас - Кошмар какой-то.

Отцы и дети.
Вечное противостояние характеров и возрастов. Вечное единоборство с кровью, вечные неразрывные узы.
Идут братоубийственные войны, сыновья убивают отцов за наследство, дочери травят своих матерей – слишком красивых и умных. Неужели без отзвуков боли в сердце?

А рядом за убийство отца жестоко мстят сыновья. А рядом над умершими детьми рыдают матери. От чего такие разные эти узы? Воспитание?

А может быть, это гены? Неудачно сложившиеся в клетки хромосомы? Быть может похожесть становится проклятьем, а мысли о том, что в тебе течёт чужая кровь заставляют убивать?

В чём дело? Что творится в мире? Почему он пахнет смертью – при любом раскладе смертью?
Смертью глупой и нелепой, словно трещина на стекле, закрывающем картину мироздания.


Как бы то ни было, отцы и дети. И нет другого пути жить. Просто нет.

Вот и праздник и на нашей улице!
Я счастлив и спокоен.

Сегодня в универ не пошла, хотя голова даже почти не кружится. Вчера второй раз в жизни поняла, что значит сходить с ума. Не дай вам Бог такое пережить.

Короче, жизнь налаживается, скоро весна, я дико хочу ручейки через сугробы, запах просыпающейся земли, солнце и ветер, пение птиц… давно я так не хотела весны!

А ещё весна у меня ассоциируется с первыми в жизни цветами от парня…
Три тюльпанчега) Помню, было восьмое марта, от них веяло весной, а на улице был мороз…после дня в городе они побелели, но стояли долго)
Но это неважно. Важно то, что для меня весна ассоциируется банально с ландышами,, тюльпанами, восьмым марта, запахом тающего снега, первым солнцем, которое, когда идёшь в чёрных вещах, греет невероятно сильно, и счастьем. Ведь весной всё просыпается.

Милый, давай нарушим традицию и влюбим меня в весну?

В колонках играет - Tango De Roxane
...только не узнаешь.

А надо-то всего: бутылка вина и разговорчивость.

*Второго потока страха не будет. нет и не будет.*

Право же.

танцевать танго приятно и больно. особенно в пояснице.
И холодно. Если в холле.

А ещё очень хорошо халявить.
Если получается.

Нет, право же!

Многамыслей.
Много мыслей и никакого желания их всех здесь воспроизводить.
Слишком много.

А ты, свет мой, будешь ходить с распущенными волосами. Даже родители считают, что ты с ними лапочка)

Пожалуйста)

То, как вас называют люди – характерное последствие вашего же поведение. И очень хорошо говорит о том, кто вы есть.
Первое и истинное имя даёт Он. Мы знаем его – но никому, даже себе, не откроем тайну.
Второе имя – родители. Сколь часто, будучи подростками, мы проклинали их за это! Ну почему Аня, а не Каролина или Кристаллина? Почему Саша, а не Микеланджело, или, хотя бы, Виктор. Чёрт подери, сколько красивых имён, а они всё «Катя, Оля, Юля, Саша, Дима…»
Третье – мы придумываем себе сами. Представляемся так, как нам хотелось бы. Порой – производным от паспортного имени, порой – вымышленными Никами.
А затем НАС начинают называть в соответствии с отношением к вам же.

Как вас называют?
У меня было много имён. Катя, Катерина, Китя, Котёнок, Катрин, Кэт, Катёна, Гадя, Левесса, Левс, Левся, Амерель, Амерелька, Омерелько, Ами, Ам…любимая, милая, солнышко, систр, дорогая, карамелька, мерзавка…
С нежностью и ненавистью, с любовью и безразличием. Меня называют.

Порой, я ненавижу свои имена. Терпеть не могу имя Катя. Но это – самое короткое и ясное людям. К тому же я сразу прибавляю «Она же Амерель или Ами».
Люблю когда меня называют Ами.

Анхель Альенде Робене.
На три дня я стану Анхель Альенде Робене.

Имён много. НАС – много. Мы ведь каждый раз – разные.

Как ВЫ любите, когда вас называют?

На книжных полках прячутся не только приключения и детективы, космические пираты и бедные сироты, Толстые и Брэдбери, а порой – даже Донцовы.
На книжных полках прячется прошлое. И не чьё-нибудь, а твоё.

Если ты в своём доме не просто так, если вложил в него хоть кусочек души…книги – подскажут тебе всё, что было.

Сядь перед книжной полкой. Обведи её взглядом. Вспомни, как та или иная книга появилась в твоей жизни? Что она тебе дала? Где ты её читал?
Обрастая подробностями, книги врываются в сознание, будоража уснувшее много лет назад.

А вдруг ты вспомнишь что-то важное?

А затем, глядя на ровные ряды корешков, пойми: туда, вглубь книжной полки уходят годы, чувства, люди.
Книги – это не так просто, как мы привыкли думать…

...в доме солнце.

Ну что, дорогие мои)

С Днём святого Валентина!

Любви вам и счастья. Пусть в жизни яркими будут только счастливые моменты, а любовь будет подарком, а не обузой.

Я вас всех-превсех.


а тебя, котик, особенно)))))))))
Мяф.

Я свернусь в ногах, как кошка,
Буду ждать, пока уснёшь...
Мне осталось так немножко...
Я прищурюсь: невтерпёж.

В миг, пока ты не со мною,
За стеной, в другом конце...
Подкрадусь. И не открою
Новых черт в твоём лице.

Что ты видел там, за стенкой?
Каждый миг с тобой ловлю...
Лягу ближе, стану грелкой...

Знаешь, я 

 тебя

   люблю.

Что называется, ложка сахара с горкой.

Иногда я себя удивляю: глядя в суп и думая о том, почему морковка оранжевая, окончательно поняла, что же мне мешало радоваться…

А я думала, как всегда отхватила по мелочи…

Маленькое поучение сверху