руки уже не так быстро бегают по клавиатуре. желание общаться с кем то пропадает, вырезанное под корень лежит в углу и истикает кровью. Мысли идут не одним четким потоком, а как то в разброс, по одиночке. По одиночке и умирают по стволами пулеметов, они сами идут на смерть, никто их не толкает, бестолковые они. Все желания и фантазии сбились до инстинктов. Тяжело ощущать себя тупым животным.
Я непонимаю что со мной, но меня почему-то это устраивает...