Ну как можно об этом писать, это же просто позерство. Кто только не думал о такой банальщине, как собственная смерть. Кажется так просто, но все не так просто, как кажется. Сегодня ОН спросил меня, хочу ли я вернуться домой, только там не будет Тебя, там будет ждать меня тот хороший человек, с которым я познакомилась в баре. "А зачем тогда возвращаться?" - спросила я. "Но это же твой дом," - ответил ОН.
И я поняла, что все становится все хуже и хуже, потому что дом без Тебя ничем не отличается от того места, где я нахожусь сейчас.
Я просто банальная наркоманка, просто мой наркотик достается мне совершенно бесплатно. И он гораздо хуже героина, потому что умру я или буду жить это счастье не отпустит меня, или это буду уже не я.

Впрочем, на что я жалуюсь? Разве не Ты утешаешь меня, когда мне плохо, говоришь со мной, когда я хочу поговорить, объясняешь мне, в чем я не права, говоришь, что будешь любить меня всегда?

Кто виноват, что я не могу в это поверить и просто радоваться?

Я люблю Тебя, люблю, люблю...

Тогда отчего же мне так страшно?

И тут же пришел ответ...