Солнце грело спину старому слону. Слон сидел на крыше, мял бумажку, и бормотал вслух. Вокруг летали пчёлы, свистели птицы, гудели автомобили и мужички. Шли празники. Слон нервничал, то и дело стирая пот, говорил под хобот ругательства, был разгневан, и в то же время боялся. Боялся особеным белым и мерзким страхом, которым неприменно боится каждый самоубийца.
Слон посидел ещё немного, а затем решительным и резким шагом подошёл к краю и глубоко вздохнул, накапливая уверенность. Смотреть вниз он всё же не решился. Тянулась минута звенящей тишины.
Осталось лишь прыгнуть. Внучке он оставил квартиру, дом и машина останутся у жены, детей, жаль неуспел завести. Сейчас бы бегал бы со своим дитём по полю, играл в колесо, и было бы понятно ради кого жить. Сволочи всё же. Нет, ну надо же было так с ним обойтись!
Прыгнуть.
Лишь прыгнуть.
И всё.
Всего лишь прыгнуть.
Слон вздохнул ещё глубже, чем раньше. И... !
Но нет, ничего не получилось! Почему? Почему он до сих пор стоит на крыше и жив? Жив, чёрт побери! Почему он не прыгнул?!?