Только я не пишу сюда всего, что хотелось бы? Или есть ещё кто-то? Заложник своего дневника, заложник своей маски. Нет, я не имею в виду показушность или недостоверность своих записей. Но ведь совсем не самое главное попадает в этот мой личный кусок виртуальной жизни. Потому что эту рутинную писанину читают все. А эти "все" абсолютно разные, и отношения у меня с ними разные. Были, есть или будут (или так и останутся тырнетовской дружбой, что само по себе явление очень странное; с одной стороны, человек тебе вроде как дорог, знаком, мил и ты о нём заботишься, пусть 50/50, понарошку/взаправду; с другой стороны, ты его никогда не видел и не можешь знать, были бы ваши отношения в реальной жизни такими же тёплыми и сердечными, не можешь знать, а только додумываешь и фантазируешь на тему притяжения и симпатий, гармонии и взаимопонимания). Моя наивно-циничная бурда личности-сущности идеализирует вас всех, любит вас и нуждается в вашем присутствии, пусть сетевом (надо будет почитать "Одиночество в сети"), я верю, что выбрала вас, как и вы меня, неслучайно. Привязалась и если не завишу, то уж точно испытываю потребность читать вас, писать для вас и о вас, делать глупые и распутные фотки для вас (и с вами, если возможно).
Перемещаясь по городу в автомобиле, в тысяча пятый или тысяча восемьсот девятнадцатый раз вещала ЧэГэ о лирушном потоке текстов, соответственно, о ваших рассказах, происшествиях, шутках; он выслушал и произнёс "тебе, Алла, наверное, было бы совсем хорошо, если бы ты могла целиком переехать туда, на лиру, поселиться там насовсем, поменять этот мир на тот". Факинг хелл, это не так! Просто нет моей вины в том, что ЛЮДИ, которые меня очаровывают и притягивают, живут в разных точках, концах, направлениях. А здесь вы со мной, мы вместе. Простите, что так длинно.