Сколько бы отрывки фраз, куски прикосновений и секунды общения ни складывались в рисунок, он всё равно был непонятным. И ничто, ничто не могло обратить этот лист в картину. Никто не мог найти факт. Ни у кого не было домыслов.

Мы вместе - это пустота, белый шум, тёмный воздух и длинные гудки, громкое и звонкое молчание. Мы - вся неясность этого мира, не ложь, не скрытая правда - молчание, уничтожающее слово "мы".

Молочного цвета грусть, потому что врождённая, потому что никуда от неё не деться, она ходит за нами по пятам. Пеной вываливается из чаши терпения, стоит на огне - таится в холодной печали. Это наша жизнь. Скоро молоко начнёт бродить и мы потеряемся, но нам так легко друг друга найти - капли прошлого засохли на тёмном мраморном полу мира, мы замечаем это прошлое везде. Это не ностальгия, это частички себя, растраченные по никчёмности и всё больше напоминающие об утрате. (с)