Каждое утро случайно произведённые на свет люди ходят, перебирая ногами скупой от серости асфальт, думают и размышляют, и я одна из них.

Каждое мгновение властвует случай: ломаются машины, парализуя движения автострад, встают поезда в туннелях, садятся батарейки на телефоне, разрывая коннект, небрежностью и кошками провоцируются аварии, люди встречают на улице старых друзей или знакомятся, - это и есть обычный ход жизни, но каждая такая случайность меняет нас.

Каждый день что-то всемогущее, неощутимое и непонятное дарует нам выбор, и мы умудряемся вместо одного правильного выбрать сотни неправильных.

Это и есть случайность. Опыт.

Я случайный человек. И...

- Мне 19 лет. Мне уже целых девятнадцать лет, - проговорила я, глядя на часы, которые своими деревянными стрелками подбирались всё ближе к критической отметке 00:00. А я так и не сделала ничего путного. Счёты с жизнью - по нулям. Хожу и вру сама себе, что клёвая. Вдруг пришло сознание какой-то необратимости происходящего, что уже не черновик пишу. Да жизнь вообще не сочинение. Морщины. Ищу морщины - пытаюсь узреть первое приближение старости, которая окутает дряблостью и глухотой.

И где же этот восьмой день недели?

(с)