Испытываю восторг первобытного человека: крашу цветком фиалки любую белую поверхность, которая попадется мне под руку. Такое чувство, что на руках теперь фиолетовая кровь с цветочным запахом.
И он is добр ко мне.

Postscriptum

Как жаль, что тем, чем стало для меня
твое существование, не стало
мое существованье для тебя.
...В который раз на старом пустыре
я запускаю в проволочный космос
свой медный грош, увенчанный гербом,
в отчаянной попытке возвеличить
момент соединения... Увы,
тому, кто не способен заменить
собой весь мир, обычно остается
крутить щербатый телефонный диск,
как стол на спиритическом сеансе,
покуда призрак не ответит эхом
последним воплям зуммера в ночи.

1967

Кааак? Если даже у Бродского так, то, может, мне не надо расстраиваться?