О если бы птицы пели и облака скучали,
И око могло различать, становясь синей,
Звонкую трель преследуя, дверь с ключами
И тех, кого больше нету нигде, за ней.
А так - меняются комнаты, кресла, стулья.
И всюду по стенам то в рамке, то так - цветы.
И если бывает на свете пчела без улья
С лишней пыльцой на лапках, то это ты.
О если б прозрачные вещи в густой лазури
Умели свою незримость держать в узде
И скопом однажды сгуститься - в звезду, в слезу ли -
В другом конце стратосферы, потом - везде.
Но, видимо, воздух - только сырье для кружев,
Распятых на пяльцах в парке, где пасся царь.
И статуи стынут, хотя на дворе - бесстужев,
Казненный потом декабрист, и настал январь.

И.А.Бродский.