Разве можно так беспечно делать то, что делаю я, — а именно, ничего не делать?

Это мой самый большой порок —
Кем я мог стать, тем я стать не смог...

Так и хочется сказать себе: "Соберись, тряпка!" — а мысли путаются, текут, переливаются как у настоящего психа.
Я живу в замедленном темпе, а мир вокруг замедляться не желает. И быстрей я тоже не могу. Почему так? Не хватает чего-то. Скорее всего, совести...

Отчет о городе Москоу откладывается на неопределенное время. =( Надо со всем остальным разобраться. Может, напишу его через месяц, может сегодня вечером — как карта ляжет. Как мысль соберется. Пожалуй, я себя слишком жалею. И самое обидное то, что я готова двигаться вперед, но не привыкла к этому. Моск объединился с организмом и заставляет меня не двигаться. А я так не могу. Я ничего не успеваю. Мы с подсознанием их еще переборем, да.