Несколько дней назад Борис Натанович попал в больницу с инфарктом. У меня было такое ощущение, что умирает целый мир. Впрочем, так, наверное, и было. Я прочитал, наверное, всё, что было написано ими и про них. У меня две полки их литературных произведений и критики. Первую прочитанную мной их книгу мне дал отец. Это было 16 лет назад и было для меня сказкой. Сказкой, в которую я поверил и верю до сих пор. Я могу, я умею жить в их мире, я умею его чувствовать. Перечитывая из года в год их книги, я открывал новые грани их мира и новые стороны мира, в котором живу. Я вырос на их книгах. Вчера вечером мы сидели с отцом и обсуждали "Далёкую Радугу", которая мне кажется не совсем типичным их произведением. Книгу, которая заставляет меня стискивать зубы и сдерживать слёзы. Мы вспоминали их слова, вложенные в уста литературных героев, их мысли. Мы вспоминали, как их грызли критики. Мы обсуждали их мысли и поступки их персонажей...
Сейчас читаю, что состояние Бориса Натановича улучшилось.
Второй инфаркт... И целый мир.