А на улице капает. Не сильно, не быстро - легко так, как листья осенью падают. В сыром воздухе висит прозрачная серая дымка, кругом причесанная граблями весенная грязь, всхрапывает лохматая бомж на скамейке. Привычная российская картина, родная до щемящей радости в сердце. Я стал старше. А весны все те же. Такими же и остануться, когда остаться мне уже будет нельзя. Интересное чувство ностальгии - точно видишь эту, знакомую с детства картину, в последний раз. Читать далее: Перестук дождя