Прости, что называл тебя Любовью.
"Любовь" - для тебя слишком тусклое слово.
Любовь не мешается с болью,
Со вздохом несчастным у изголовья.
Я не держал твою руку, не целовал твоих губ.
Ты оставалась памятью, меланхолией, ностальгией.
Только взгляд весёлый помню. Почему я был глуп?
Любовью не называют мечты, о которых едва не забыли.
Я слишком редко видел тебя, но знал лучше любого на свете.
По-крайней мере мне казалось так. Сейчас уже не проверишь.
А ты представляешь, какие красивые у нас могли быть дети?
Любовью не именуют будущее, которое никогда не встретишь.
Как же назвать полноту моих чувств:
Болезнью, шизофренией, повреждением мозга?
Как описать то, чего я хочу?
Как описать то, что и узнать-то не просто?
Депрессия? Кризис реальности? Деградация личности?
"При чём тут Любовь?" - спросишь ты и будешь права.
Я всего лишь тоскую. Вот так без обиняков и околичностей.
Тоской зову я тебя. И не нужны здесь другие слова.