мы все хоть в чём-то виноваты.

шлейф искр высекает киловаты.

она твоя, но ты ведь не берёшь.

до кончиков ресниц бежит по телу дрожь.

Мне написали стихотворение...

Баллада о Тенях-Воинах

Ты – лишь Тень,
Или мне Кажется?..
Ты создание бога прекрасного.
Из огня и льда ты слеплено.
Противостояние разного.
Вас создали как телохранителей.
Вы – лишь воины, чисто прислужники.
Молчаливые Тени. Отступников
Не бывает у вас – все караемо.
Вы скользите как призраки мертвого,
Вы живете в других отражениях.
Вы прекрасные девы и воины.
Ваши души лучатся стремлением.
Предаете – так все предаваемо.
Вас карать будут долго, жестоко.
Просто памятью. Больно глубоко.
И душа полыхает прекрасная.
Вы – лишь куклы своих создателей,
Вы – лишь Тени, безмолвные, тихие.
Вы – лишь отблески силы и блики.
Ну так все мы создания разного.
Ты предателем числишься, милая.
Ты страдаешь и плачешь от боли.
Вспомнить тебе больно… Довольно!
Но припомнят тебе все и сразу.
Обладаешь ты множеством титулов,
Только все бесполезны слова.
Ты умрешь, если мудрости дикой
Не познает больная душа.

.

.

.

.

.

.

.

А я начертала ответ....

Да, мы Тени. Безмолвные Странники.
Вечным ветром скитаний гонимые.
Мы - тоски и боли избранники,
Наши жизни давно уже мнимые.
Да, мы куклы наших создателей.
Рождены мы мыслью-желанием.
Чувства стали ненасытным Карателем,
Память в сердце горит ярким пламенем.
Трудно нам не помнить Забвения -
Заклиние, смертью нам ставшее,
Принёсшее в душу смятение,
Убившее нас, как и спасшее...
Мы сами решили - так надо.
Мы знали, на что мы решились.
Но, знаешь, быть возлюбленным чадом
Очень уж сильно мне полюбилось.
И теперь душу гложет сомнение -
Как тогда, жизнью мне ставшее.
Мне опять не хватило терпения...
Что наделала я?! Не уставшая,
Никогда не сдающийся воин -
Я дала боли власть надо собою.
Совершила ошибку... непростимую.
В этом мире не снискать мне прощения.
Я безмолвным стала предателем.
Память стала мне лучшим Карателем,
Имя солнца - демоном мщения.