[...]



и вплетаются нити дорог в ожерелье бессонных ночей лишь за тем, чтобы мне однажды уснуть на твоем плече.

©Fleur

мечты

все, о чем я мечтаю - это круглосуточный вид Нью-Йорка из моего окна
и твое отражение в зеркалах моей ванной по утрам.

№368

он:и все таки ты самая лучшая...
я:вау.какие люди обо мне вспомнили.
он:просто видел тебя недавно с каким-то...
я:и решил появиться и все испортить?
он:не знаю..просто ты такой счастливой казалась,аж пробесило.(с)

-5536-

Девочки, у которых нет платьев пишут упорные оды девочкам в юбках и платьях, грустно клянут погоду,
не любят туман и сырость, любят Лондон и Прагу, девочки пообносились, но с кем попало не лягут,
вешают свои фотки с галочкой "всем доступно", подтягивают колготки, красятся - ярко, глупо
волосы - в рыжий хвостик, женственность как идея, утром встают на мостик на голом полу холодея
девочки любят ФрикФраки, старые старые фильмы, больше не грезят о браке, проще - не ищут любимых,
скромный виш-листик в блоге - свечи, вино, альбомы... кто будет думать о боге, если пять лет не был дома?
маме звонить накладно: проповедь за твои же, мол, воронцова лада замужем и в париже
вон, алевтинин юра мастером на заправке, ты же опять как дура, спустишь все на булавки...
хочется разрыдаться, дернуть устало хвостик: мамочка, вот беда-то, помнишь, ты как-то в гости?
ну приезжала, помнишь? девочка тут сидела... и мигом себя одернуть, и выдохнуть - обалдела?
и снова в горсти зажаться, ждать оголтело стужи, джинсами - кризис жанра - молча мести по лужам
девочки, у которых платьев нет и любимых, молча стоят за шторами, ждут то весну, то зиму.

(с) Марта Яковлева

-5141-

Надо просто выбросить это из головы. Надо просто выбросить это из головы. Тебя. Из головы. Проще выбросить голову, по-моему...(с)
 

20.00



сегодня в 20.00 по московскому, я поняла что это не я теряю людей, это люди - теряют меня. всё очень просто.

[...]



знаешь, чтобы понять меня – нужен особый словарь
нужно, чтобы за окном не горел тот серый фонарь
чтобы мимо проехал последний ночной трамвай
и чтобы на улице – май, а в душе – январь.

знаешь, мне последней ночью снова не спалось
в эти темные длинные минуты много думалось и пилось
мало делалось, и ты сказал бы: ну, началось
перетрудилась, перелюбила? ты видел меня насквозь.
мы с тобой, как это не грустно, - врозь

я сменю что-то по-лондонски-крепкое на зеленый чай.
окна открой и свет везде отключай!
это по-голливудски-трагическое «прощай»
по-московски-грубое «на вокзалах меня не встречай»

догорает последняя в доме тоненькая свеча
пока я рыдаю на чужих плечах по ночам.

©Даша Кудрявцева

-5560-

Существует два вида лета - лето воспоминаний и лето сожалений

Автор не известен

#781

Только раз, и то если очень повезет, ты встречаешь человека, который разделяет твою жизнь на две части, до встречи с ним и после.

| 184 |

- а я, знаешь, что делаю?
- что?
- люблю тебя.

(с)
 

на десерт, убегая...



злишься. плавишь меня по венам. наши кассеты пихаешь в ящик.
злишься. устало, обыкновенно. думаешь, что знаешь меня "настоящую".
а я тут вплываю в залив дельфиний, соленым морем сжигая веки
а я пираний дразню и ириний и солнцем кожу травлю... ацтеки
меня бы поняли верно лучше, мой шоколад помнит их заветы
а ты же злишься и только учишь меня как успешно сбежать от лета.
терплю раскаты соленых капель: под ними легче никак не чуять
а злое солнце меня как скальпель режет - или читай - врачует
сдирает кожу, что сочно помнит, как я врастаю в тебя упрямо
как ты врываешься осторожно, как разбиваешься о меня, но
море лечит от этих бредней, песок всыпая в отверзтый клювик
и я признаюсь тебе последней, что ты меня хоть чуть-чуть но...

любишь прокуреный плен машинный, куришь бес счета и даже больше
ты признаешься, что поспешила с этим дурацким отъездом в польшу
с этим вот бизнесом, с этим счетом, с этим "пора и прощай и хватит..."
пишешь, что хочешь быть ближе опять. но к черту! я примеряла тебя к платье
ты не по мерке, не по фасону, ты не по моде - ты не под-хо-дишь
я убежала к другой погоде, к лету и морю. все ясно, вроде.

или же нет?

http://takaya-shtuka.livejournal.com/210942.html

Без заголовка

Меня любят толстые юноши около сорока,
У которых пуста постель и весьма тяжела рука,
Или бледные мальчики от тридцати пяти,
Заплутавшие, издержавшиеся в пути:
Бывшие жены глядят у них с безымянных,
На шеях у них висят.
Ну или вовсе смешные дядьки под пятьдесят.

Я люблю парня, которому двадцать, максимум двадцать три.
Наглеца у него снаружи и сладкая мгла внутри;
Он не успел огрести той женщины, что читалась бы по руке,
И никто не висит у него на шее,ну кроме крестика на шнурке.
Этот крестик мне бьется в скулу, когда он сверху,

И мелко крутится на лету.

Он смеется
и зажимает его во рту.

 

                                                  Верочка Полозкова

 

-5589-





Сигарета в ее руке пускала струйку дыма, складывающегося в причудливый, витиеватый узор.
- Ты бросишь курить? - спросил он в который раз.
- Нет, - невозмутимо выпустила струю дыма она.
- Пачка в день, которую ты выкуриваешь - это очень много!
- Мне нравится, - в голосе полная безмятежность.
- Ради меня брось, прошу тебя! Ради нашей любви! - взмолился он.

- Сигареты в моей жизни возникли за долго до твоего появления, и будут существовать после твоего исчезновения. Сигареты не изменяют, не устраивают скандалов и истерик, не треплят нервы, ничего для себя не требуют, не гуляют, не изменяют. Они приносят лишь облегчение и сладостную негу. И не раз в жизни дарили мне так нужное тогда спокойствие. У меня нет причины их бросать.

Конечно же она не сказала все это вслух, а всего лишь подумала. Нежно улыбнулась, и щелчком отправив окурок в окно, притянула любимого к себе.

(c)Alenaakhmadullina

дело не в том что ты забываешь говорить "я люблю тебя"
а в том, что когда ты смотришьна меня, тебе не приходит это в голову
 

-4660-

Как научиться слушать песни,насквозь пропитанные воспоминаниями,не принимая участия?

©

loco_for_coco

(с жж)

спасибо



однажды наступает день, когда ты перестаешь ненавидеть.
и все, что испытываешь - недоумение и непонимание
от того, что без ненависти тоже можно жить.

• • •

не знаю, смогу ли я когда-нибудь взять тебя за руку и рассказать, какой несмолкаемый ливень случился со мной той ночью. даже не знаю, смогу ли вообще увидеть тебя. мне бы так хотелось однажды. или когда-нибудь. рассказать тебе все не ползущими ниже и ниже строчками текста, а сидя рядом и держа тебя за руку. дада, обыкновеный дождь, дождь и дождь, что здесь занимательного, но для той грозы, окрасившей ночь в желтое, тонкими линиями тяготеющее к фиолетовому и черному, я бы придумала самые лучшие на свете слова и подбирала бы их осторожно и не спеша. и - непременно - держа тебя за руку. может быть, та ночь произошла для того, чтобы я могла говорить с тобой и при этом держать тебя за руку. и держать тебя за руку. и держать тебя за руку.

[...]



не вытирай ее слезы

[...]



такая красивая
и неповторимая
идет от любимого
его нелюбимая.
такая изящная -
идет не сутулится
такая скользящая
над утренней улицей
над утренним городом
походкою вьюжною..

такая свободная
такая ненужная.

©Елена Исаева