Ли.ру, на который захожу раз в сто лет, выглядит пустым и грустным. Даже новой записи больше от меня не требует. То есть махнул он уже на меня рукой. Или ногой. Или головой. Или еще чем-нибудь - откуда я знаю, что у него есть?
А, вообще, раз уж я сюда зашел, то стоит написать что-то разумное. А если это разумное окажется еще добрым и вечным... хотя сомневаюсь я, что такое возможно после вчерашнего дня. И ночи сегодняшней. Так что я лучше просто по существу. Все идет куда-то, а что-то даже проходит. Неизменное будет неизменным. На то оно так и называется, что всякая ерунда его не может изменить. И не ерунда, кстати, тоже.
То же, что изменилось, разбилось, рассыпалось... а было ли оно? Вот в чем вопрос. Или - было ли оно таким, каким казалось на первый взгляд? Может, si, может, нет. Даже на краю бездны я буду настаивать на том, что все в этом грешном мире неоднозначно.

Кардиограмма чувств.
Четки мгновений – дальше и дальше,
Счет промедлений – роспись из фальши.
Резкие ритмы – кардиограммой,
Быстрой и сбитой – впрочем, не странно.

Стрелки на вечность – не разминуться.
Взгляд, неизбежность – хочу обмануться…
Лишние фразы – сквозь многоточья.
В чем-то не правы – в чем-то, неточно…

Память на сутки – мечты из бумаги,
На жизнь промежутки – вскрытые шрамы.
Нити не прочны – ржа цепи точит,
Есть ли я в списке – или я прочерк…

Даеры решили мне за что-то отомстить... ну, и пусть с ними. Рано или поздно они все равно одумаются и между нами наступит согласие.
Заметил, что чем больше стараешься получить однозначность, тем больше становится многочленов в этом диком и запутанном уравнении самого себя, близких, слов, мыслей, прошедшего и грядущего, забытого и вспомнившегося, пропущенного мимо и пойманного в сети наблюдений. Странно, должно быть, но это дает мне какую-то необычайную легкость. И где-то даже ощущение полета. Снежного полета...
Да, это действительно странно... Ну да неважно. Всего лишь наблюдения - одно из множество других. Всего лишь одно из ощущений.
Кто-то опять стучится в мое окно. Незнакомое лицо и незнакомый голос, который говорит, что меня знает... Остается только понять, с чем пришла ко мне эта маска.
И вот... песня - как кусочек мозаики сегодняшнего дня и дней вокруг него.

Fleur - Печальный клоун

На самом деле, просто не хватает слов, чтобы выразить то, что я чувствую.
Поэтому я надеюсь, что и в этот раз мы обойдемся чтением моих мыслей ^^
Я вас люблю, родные мои.
Очень.

Я таки сподвигся и устроил здесь зиму. Результат немного сомнительный - не знаю, почему, но вот так мне кажется. Остались некоторые мелочи, с ними разберусь потом, когда отдохну.
Ну, в общем, раз за окном нет снега, значит, пусть он будет хотя бы здесь.)
И, кстати, Йона нет до сих пор - вообще никакого. Трагедь и беспредел.

«Нет настоящих рыцарей, и богов тоже нет. Если ты не можешь защитить себя сам, умри и уйди с дороги тех, кто может. Этим миром правят сильные руки и острая сталь - не верь тому, кто скажет тебе другое»

А сегодня практически все пишут о зиме. Напишу-ка и я пару слов.
Ну, зима... что - зима? Для меня это особенное настроение, особенное состояние души, особенное... Короче, все особенное. Так вот - этого пока что нет. Значит, зимы тоже нет. Если этого не появится, то и зимы, соотвественно, не будет. А будет 31 ноября, 32, ноября, 33 ноября... 45 ноября...
Поверили? А я шучу! ^^просто на дворе самый натуральный ноябрь и по внешнему виду и по температуре. Я, конечно, люблю тепло, но зимой такая погода - это просто кощунство. Ересь, господа, е-ресь!
Вот если все это опустить и закрыть на все это глаза, то - с первым днем зимы всех! ^^
Будем надеяться и верить, что скоро, освсем скоро эта зима станет по настоящему зимней. Это будет самым восхитительным подарком из всех возможных...

Вот и пришла она, и переступила через порог... Зима... Наверное, стоит все здесь поменять. Но очень получилась слишком очаровательной, потому не хочется заменять ее ни на что. Даже на зиму. Ну, разве что когда-нибудь потом.
А что-то новое все ближе. Что-то новое, очень важное и очень близкое. Может быть, даже оно уже пришло совсем и совсем утвердилось везде и во всем. С первым снегом или с последним желтым листом. Хотя... не так. С первым золотом в кроне деревьев. Сперва все ближе и ближе, а потом - просто здесь и сейчас...

Итак, у меня наконец-то наступила осень. Развернулась, можно сказать, во всю свою ширину, высоту и другие параметры. И это при том, что на улице уже почти все деревья голыми стоят. Да, вот такой вот я оригинал. А вернее: настроение у меня так устроено, что идет по своим личным, исключительным направляющим.
Так что - у меня восхитительно-алая осень да еще и сразу в Киото.

вариант номер раз
вариант номер два

Осень пурпуром красит сады,
Одевая золотом клены,
К небесам возводя мосты
И дождем прикрывая стоны,

И, печалясь о чем-то тайком,
Превращает туман твой в иней.
Где-то скрипка грустит смычком,
Вспоминая о чем-то зимнем.

И в круженье листвы за стеклом
Узнаю я забытые строки.
И молчим мы о чем-то былом –
Время дарит молчанья уроки.

Свет рассеянный льется в окно,
И Вивальди плетет узоры.
Слов осыпалось серебро,
Кто-то заново пишет законы…

В легкой хрупкости октября
Я потерян… до первого снега.
Что-то важное в сердце храня,
Упиваюсь - осколками неба…

Кто-то пишет о любви,
Кто-то пишет о печали.
Нам бы… Нам бы только стали
И из ничего – вперед.

Нас тревожит тишина,
И покой пустого дома.
И идем мы в осень снова,
Чтоб пропасть на век, на год…

Будет помнить только ночь
И туманная дорога,
Как, забыв людей и Бога,
Начинали тот поход.

Через время, через край,
Побеждая притяженье,
Бесконечное сраженье –
Вечный, старый, странный бой…

И забытые полки
Исчезают – строй за строем.
В этой сказке быть героем
И не мне, и не тебе…

Обреченность – это крест.
Отрекаясь от обетов
И не слушая запретов,
Сдвинуть мир со старых мест.

Я как будто смотрю на все вокруг со стороны. Из-за дождя и хрупкой осенней свежести, которые выплавлены в очень толстое и очень прозрачное стекло.
И на себя я смотрю также.
Хотя нет. Я смотрю сквозь себя. Это странно и вызывает смешанные эмоции, какие может вызывать, наверное, только собственная прозрачность.
Нет, нет, ничего плохого.
Все хорошо, ага.
Просто… все прозрачно и все стеклянно.
И с одной стороны – все видно насквозь, а с другой… все так хрупко.

Волшебнику, который сомневается в своем волшебстве.

Осень бьется дождем в истерике,
Проливаясь под старыми вязами.
И рыдая о чем-то потерянном,
И кидаясь банальными фразами.

А доверие листьями желтыми
Нам ложится бесшумно под ноги.
Ночь уходит сомненьями темными,
Оставляя надежды новые.

Ты прошепчешь о чем-то путано,
Запираясь замком с секретами,
Чтобы выйти ко мне наутро лишь
И с совсем другими ответами.

И ловлю я дыханье ладонями,
Занося на стекло признания.
Я пишу для тебя что-то новое,
Пусть слова и пишутся старые.

Иероглифом древним, выцветшим
Нарисую я мост над вечностью,
Нарисую мечты без вымысла,
Разгоняя забвенье ушедшего.

Проложу я дорогу к осени,
Золотую, живую, странную.
И тебя уведу без спроса я
От дождя и утра туманного…