Это как кусочки льда, собираемые руками. Они режут тебе пальцы, но ты продолжаешь их брать, корчишься от боли, но продолжаешь и снова, и снова. И так каждый раз, пока ты просто не устаешь сидеть над этими разбитыми стеклышками. Они – отраженье тебя, тебя так много, но в то же время ты просто один. Ты один сидишь в белой комнате, из маленького окошка еле просачивается свет, воняет бинтами, ты сидишь здесь каждый день, ты не можешь выйти. Ты заперт…ты просишь Бога, чтоб он не мучил тебя, но он продолжает смеяться тебе в лицо. Ты разочаровываешься в нем с каждым днем, во снах ты постоянно куришь сигареты, тебе снятся прекрасные хоромы, которых на самом деле нет. Ты снова просыпаешь от скрипа двери, тебе приносят еду, белый цвет здесь все любят, и тебе тоже приходится любить. Ты шатаешься по этой чертовой комнате в надежде найти черную точку, но ее нет, здесь всегда чисто, как и в твоих глазах. Ты думаешь о жизни, которая на самом деле уже давно исчезла, ведь если бы ты жил, ты бы не был здесь. Ты думаешь, что это жизнь? Но это лишь ссаное существование. Ты только думаешь, что живешь, но не чувствуешь этого, поэтому ты здесь. Ты ищешь всему объяснение, но не можешь их найти. Ты снова и снова берешься за осколки, ты думаешь, если соберешь, то сможешь обрести жизнь, но у тебя ничего не получается. И так каждый день, каждый чертов день. Ты слышишь голоса странных людей в халатах, оборачиваешься при каждом звуке ветра, твоя любимая музыка – это шуршание листьев, они прекрасны. Люби их, как ты любил когда-то кого-то. В твоей памяти ничего нет. Ты не помнишь совершенно ничего. И ты никогда ничего не испытывал. Ни боли, ни радости, ни грусти, ни любви. С тобой живет бабочка, которая недавно залетела в окно, ты был рад этому существу, так как никогда о нем не знал. Она прекрасна. Ты никогда не видел такой красоты. Каждый раз смотря на ее крылья ты узнаешь что-то новое от нее, складывается странное впечатление о ней. Ты думаешь, что изучая ее крылья ты можешь узнать о мире из которого она прилетела, хотя ты никогда об этом не задумывался. Ты боишься дождя, он всегда тебя пугает, тебе кажется что ты сидишь в маленькой коробке, а вокруг нее ходят огромные люди и они стучат тебе, а тебе страшно, ты думаешь о том, что ты сделал не так, ты прячешься…прячешься под кроватью, но это тебя не спасает. Каждый день тебе приносят странные белые штуки, которые ты должен проглотить внутрь своего тела. Ты любишь изучать свое тело, оно всегда было интересно для тебя. Ты не знаешь о себе ничего, ты только можешь видеть тело, руки, ноги… и все что вокруг тебя: стол, стул, кровать, раковина, картонный домик для бабочки, лампа, стул около окна. Ты любишь посидеть у окна, пусть даже не вид толком света, ты надеешься что когда-нибудь тебе его откроют и ты сможешь хоть что-нибудь увидеть. На столе ручка и стопка бумаг, ты любишь много писать, ты всегда что-то пишешь. Много, много пишешь. Обо всем, но в основном о своих мечтах. Ты мечтаешь жить в деревушке и каждый день ловить бабочек, изучать их и отпускать. Разве это не прекрасно? Конечно прекрасно, для тебя это было всем, ты не мог ничего делать, кроме как мечтать. Ведь ты не имеешь чувств, эмоций и просто человеческих отношений. Все нереально, но в то же время ты здесь. Ты всегда здесь сидишь и мечтаешь. Тебе некому рассказать о мечтах, ведь ты совсем не разговариваешь. Может ты и знаешь слова, но ты всегда молчишь. Ты общаешься прикосновением и взглядом. Особенно с этой бабочкой, с тех пор тебе всегда приносят бабочек, но ты всегда любовался только одной. У нее огромные крылья, и она сидит в углу, теперь уже всегда, она умерла. А ты не знаешь что такое смерть, все еще каждый день ее гладишь. Ты не знаешь как ей угодить, ведь ты не знаешь даже что тебя привязывает к ней. Она необыкновенна, ты и не подумаешь никогда, что они могут умирать, такова жизнь. Смерть часть жизни. Все должны умирать, но ты этого не знаешь. Очнись, психопат, это действительно жизнь. Ты любишь петь, петь песни, которые тобой сочинены. Только когда стемнеет. Ты поешь тихим негромким голосом, ты боишься, что твой голос не понравится той бабочке, но ты поешь, поешь для нее. Ты поешь ей на ухо в надежде увидеть от нее что-нибудь неожиданное.(с)My dreams
отрывок из моей начинающей книги..отрывок мыслей и эмоций, отрывок чувств, которые полыхаются в голове и каждая перегоняет другую. Забавно, но очень больно.
