В колонках играет - Everytime we touch ( remix) - CascadaНастроение сейчас - тёплоеСегодня разбирала свой письменный стол и нашла много интересный м замечательных вещей! Но самая приятная находка был некий монолог который сочинил мой друг Э. после моего прибытия из Италии. Я буду полной сукой ,но напишу его без разрешения автора. Просто уж очень мне нравится!
***
Нет! Снова солнце. Знаете, это странно, но солнце здесь явно грело сильнее. Раза в три. Лето там - это маечка-шортики, мороженое. Такое, за 20 сантимов, в стаканчике. Открываешь, а оно обязательно растаявшее. Обязятельно. И пломбир, или там, скажем, шоколад, по рукам начинает течь. Слизываешь. Лицо липкое такое потом. Противно и вкусно. Идёшь к морю помыться. Дотрагиваешься до воды... холодно! Море - и холодно...
Это лето там. Тут лето иное - более сочное, что ли, тут маечка-шортики - это лишнее.Хочется раздеться полностью.Так,чтобы лёгкая ткань покрывала бёдра. Липкое мороженоене спасает. Вино. Вином можно спастись.Воздух здесь сравним как раз с вином. Полный аромата,объёмный. Такой воздух хочется черпать ладошками и пить. Только жарко вот. Очень.
Порою хотелось назад, к ним. Или просто назад? Назад ли? Нет, не назад, а скорее обратно.Обратно к прохладному воздуху в сентябре, дождливым дням в августе. Мощёным улицам, сине-белым трамваям. Порою просто не хотелось экзотики. Хотелось чего-то другого, оттуда.
Пойти...нет, поехать в город. Точнее не в город. Мы называем это место "Центром" . " Поехали в Центр" , "...ты где? А-а, в Центре..." Почему центр именно там, а не тут, где воздух можно черпать ? Там дом. Там любимый вечномокрый асфальт.Знаешь, возвращаешься с танцев, нет не с танцев... из кафе, например. Идёшь под зонтом, и обязательно асфальт будет мокрый. Тут всегда так. В центре всегда вода, лужи на асфальте. Это даже не стереотип, это реальность. Повседневная реальность. Зато асфальт не серый, а какой-то коричневатый. Тёплых тонов. Вспоминаешь город, сразу вспоминаешь эти мокрые кирпичики неровно уложенные на узких улицах Старого города... Тут такого нет. Даже если есть, то не такое, не домашнее, не наше...
Здесь не хватает звуков. Звуков Города. Звуков окружающего уюта: дома, захлопывающейся двери маршрутки, дождя, триньканья домашнего телефона. Тут только звуки ароматов. Воздух звенит ароматами. А ещё музыка. Да, тут музыка, она иная, там такой нет. Тут музыка живая. Она живёт, она может чувствовать тебя, а ты её... Зато там есть звук дождя. Такой робкий, стесняющийся самого себя. Стесняющийся, что ему приходится тут звучать, порою превпащаться в гул, в стену. Но нам нравится. Ма привыкли. Это все маленькие частички, создающие город. Город, который тебя ждал...
***
Меня не было дома четыре месяца. С Э. я переписывалась по почте. Я рассказывала ему о своих ощущениях и эмоциях и этот человек смог обратить мои слова в нечто столь замечательное, что когда я читаю эти строки, то на самом деле чувствую насколько необходимо мне всё это. Все эти звуки, чувства, серые,но яркие картины города. Я чувствую ,что на самом деле ждал меня этот город, мой родной город.