Илья Кнабенгоф






Написал тут давеча, решил поделиться споро:

Дарвин – лопух!

Странное ведь дело, казалось бы,
Что проще? – голова.
Шлем из кости, в нем дырочки наделаны,
И странного на пол кило в морщинах вещества.

И дяденьки заумные в очках
Всё убедить пытаются меня,
Что всё моё воображение, сны, мечты –
Из жуткого порождены такого котелка.

Мол, этот фарш рождает сострадание,
А эта слизь рождает мнений спор.
Какая-то молекула в седьмом ряду семнадцатого нерва
Решает: быть помилованным или приговор.

Один – убийца и насильник, а другой – святой,
И если их характер – лишь итог метаболизма,
За что же их наказывать иль награждать?! –
Такими их природа сделала без замысла и смысла!

Видать, височной доле или мозжечку
Приятно спать под шум ночного моря…
Мурашки по спине от музыки бегут,
Видать, с того, что связь нейронов где-то там довольна…

Учёный мир возносит Дарвина в святые,
А мне он кажется несчастным из людей,
Уж коли человек не встретил Бога в жизни,
И не услышал голоса души, поэзии творения идей.

Сколь шимпанзе ты Гёте не читай,
И сколь Стравинского не прививай поныне,
Спустя тысячелетия она
Всё так же в шахматах не далее: с «е2» на «е4».

Прости же меня, Дарвин, не взыщи!
Простите меня, медики учёные, но слышит
Моя душа ту пропасть промеж нас,
И вряд ли обезьяна нам Евангелие напишет!

(с) 27.01.12. Шри Ланка