Осень... Ты уже в пути, тебе осталось идти триста шагов... Ты обходила весь Земной шар, стерла в кровь ноги, тысячу раз влюблялась и две тысячи раз разочаровывалась, но ты все равно идешь твердым шагом. Ко мне. Потому что ты обещала вернуться. Вернуться, когда я повзрослею, когда боль, словно котенок, сожмется в моей груди, когда слез уже не останется, когда письма не будут доходить до адресатов, даже до тебя. А я тебе писала. Писала сотни раз, но писем ты моих не получала. Знаю. Потому что все они лежат в ящике моего письменного стола. Целый ворох исписанных карандашом бумаг. Письма-листья. Сколько раз ветер порывался унести их с собой в дальние странствия, обещая при встрече передать их тебе. Но я отказалась. Ему нельзя доверять - он ветер... Как нельзя доверять ИМ - людям с тонкой, как пленка на пачке сигарет душой, в которой роятся лицемерие и ложь.
... Я устала. Ноги не чувствуют, как касаются земли, в руках - болезненная слабость, сердце стучит приглушенно - оно тоже устало. Износилось за двадцать лет горечи. Разум его не слышит. Разум никого не слышит, даже самого себя. И меня. Я устала, Осень. Устала от ИХ цинизма и тщеславия, лести и ненависти. Устала каждый день улыбаться, глядя в глаза Твари, чтобы не упустить свой дополнительный шанс. Если я хоть немного расслаблюсь, то Тварь его сожрет со всеми потрохами. И не оставит даже надежды. А без дополнительного шанса никто на этой Земле не может жить. Даже у тебя есть дополнительный шанс - это я. А у меня есть только двое, кому я верю безгранично и выражаю благодарность и высшее чувство за то, что они просто есть. Это Ты и Он. Спасибо Вам. Поэтому я жду тебя, слышишь? Жду уже вечность. И слышу твои шаги, которых осталось всего двести девяносто девять. Сердце отстукивает каждый шаг, как маятник, и теплится надеждой на возвращение. Твое возвращение.