Знаешь, из меня эти строки льются водой,
Порывами ветра рождают глупости,
Послевкусие порой странное такое,
С оттенками сожаления и грусти.

Но не могу я писать о чем-то другом,
Что-то другое со мной так редко бывает
И я забыл уже как это, когда в нем,
То есть в сердце, чувства наивно расцветают.

Сгорая затем письмами нетленными,
Ну как обычно в печальном кино снимают,
Мне кто-то снова на тело поставил клеммы
И на последнем вздохе разом замыкает их.

И все, любимая, где же наш вчерашний день?
Кажется, это был понедельник.
Я даже помню, как просыпаться было лень, и мы
Продолжали валяться в постели бездельники.

Прокручиваю заново вечные моменты,
Благополучием они обделены, и похуй,
Я понимаю, что эта кинолента сантиметрами
Мне отмеряет мой жалостный путь на эпохи.

И от меня как всегда ничего не зависит,
Я просто люблю в тетрадь бросаться словами,
Не задумываясь, насколько понравится зрителю,
Если тот вдруг решит со мной поменяться ролями.