... Он шёл домой, как всегда... Всё как обычно - по осеннему прохладно, уже давно стемнело... А если поднять голову, то можно увидеть макушки деревьев, торчащие из этих проклятых дворов-колодцев. О чём тут можно думать? Только о том, что дома его ждёт тёплый плед, компьютер - лучший друг и враг в одном лице. Мониторе. Он не понимал сам себя. Что он сейчас хочет? Чего он хочет вообще? Да и каково его место тут? Тут, среди грязных улиц, обшарпанных домов, этих тёмных парадных с неизменно затхлым воздухом и облупившимися, исписанными стенами? Непонятно было, зачем? Зачем, если он настолько плохой человек, что ему частенько бросают это в спину, как и сегодня, зачем тогда он вообще кому-то нужен, в том смысле - зачем в глаза называть его другом? И вот оно! Лицемерие. Только кому это нужно? Да и зачем? Вот эти мысли, как обычно лезли в голову ему. НО не долго.

Вот и дом. Да, чашка чая всегда поможет расслабиться и привести в чувство тело и содержимое головы. Стало тепло... Он открыл окно, закутался в плед и так сидел, свесив ноги с подоконника вниз. Туда, на улицу. Улицу, которая ни разу не принесла ему ничего хорошего. Да, он жил тут, сколько себя помнил. Да это его дом. Но как он не напрягался, он не смог припомнить ни одного радостного события, которое с ним тут произошло. Закрыл окно. Лёг на кровать и посмотрел в потолок. И что он ожидал увидеть? Нет, смотрел он не вверх, а в глубь. В глубь себя. И сколько раз так уже было? Сколько?! Удивительно, но все замечательные для него события, будь-то они плохие или хорошие из его жизни, всё, что оставило хоть какой-то след в памяти, всё что было дорого или ненавистно можно пересказать за час. Всего за один час! Восемнадцать лет жизни, котрые пронеслись в пустую, где получив толику опыта, и крупицу понимания этого мира, он уже начинал ненавидеть... Самое интересное, что тут ведь ничего и не исправить... Да и что исправлять? Нет. Дело было даже не в этом. Совсем по иному смотреть на все привычные вещи нельзя. Это не позволяет его сильно ограниченный кругозор. Это понятно. Непонятно другое. Почему, понимая всё это он так цепляется за этот час рассказа? Почему постянно возвращается к этим воспоминаниям, переминая и перекладывая их в голове... "Ведь тут можно было поступить так, верно? А зачем же я сделал вот так?" Да нельзя было! Всё было сделано так, как и должно было быть. Нужно просто понять это и дальше двигаться. Но куда дальше-то? Это рутина. Ежедевная. Самое страшное, что он так привык. Он жил так всегда.

... он встал и написал этот пост.