Только оказавшись на пике бешенства я начинаю отчаянно желать вступить с кем-нибудь в порочную связь. Вот где собака зарыта...

Нет, серьезно. В буквальном же смысле срут своим тварчеством, чо. Вот здесь наложу кучу, и тут и еще вот там. И все бегают, олололололо! Какое изысканное говнецо.

- У тебя на голове птичье дерьмо.
- Это не птичье дерьмо! Это шоколад! ©

Вот что-то меня совсем кроет. Ибо поразвелось всяких Мисс Лемон, Катрин, Альфин, Колибри-чанов... Где глаза у людей, а?

...с реально художественной точки зрения - кич © человек который умеет рисовать, чо

Блядство. Каждому в жопу по стилусу/микрофону/фотоаппарату. Нужное подчеркнуть. Шлак из шлака просто. На какой-то момент они смешными быть перестают. И все. Ах, любовь к себе - страшная сила.

А что в итоге? Имеем тучу творческих выкидышей. Меня мутит от всех этих "креатифффненьких" фотошопероф/фотограферов/рисователей/клипмейкеров/косплееров/рифмоплетов/певунов. Вы - говно.

В такие моменты я думаю... почему Господь не одарил меня универсальной косплеерожой?

Боги. Она же совершенно бездарна. Я опять чего-то не понимаю в жизни?

Ага! Чувствую рандомный момент. Нужно заткнуться.

Забавно смотреть, как он строит из себя настоящего, живого человека. Смирись, чувак, тебе не дано.

Ололололо. Завтра пойду и куплю себе волшебное колечко.

Сегодня приснилось, что я врач. Забавно было. Вылечил мальчика от паралича. Смотрю на руки и думаю. Кажется бессознательное мне на что-то тонко намекует.

Давай. Ты ж мужик. Не плаааачь. Тряпка.

И вдруг что-то щелкнуло. И будто ждал все дни этого самого щелчка. Накрыло так внезапно, так неожиданно. Ртом воздух хватать, одурело совершенно.

Я опять чего-то не пониманию в этой жизни?

Вот как-то речь зашла о такой штуке. Что не чувствую я момента, когда нужно заткнуться. Вроде как беседа на нет сошла – продолжать дальше бессмысленно. Я, честно, стараюсь вкурить каждый раз наступил такой момент или нет. Но не судьба, видимо. Поэтому выбираю совершенно рандомный момент и затыкаюсь. Как-то даже жить веселее стало.

Отец расстраивает маму. Мама плак-плак. За руку меня трясет, кричит, что ему срать вообще. На меня срать, на операцию мою срать, на учебу. На все.
Блин, ну я знаю. И мне похуй.

Я не развожу культ личности. Не развожу.

Мне все еще не торкнуло, на самом деле.

Так вышло, что даже некогда посопливиться в сопливом бложике. Грядет больница. Сбываются желания.
Вчерашняя ночь была такой поэтичной, что же я сегодня не могу выдавить из себя в ответ ни строчки? Стесняюсь, очевидно. И пускай спал пол дня потом... оно того стоило.

Ну и что что он очень Гамлет... все равно люблю его, да.

Вот и что мне с этим делать.