Я снова записалась в библиотеку по соседству. И сразу взяла несколько книг.
Не заходила туда лет десять. Там всё те же деревянные панели, и те же полки, уставленные в основном старыми книгами. Особый, суховато-древесный запах книг воскрешает в памяти мир глазами меня же пятнадцатилетней. Мы ходили сюда с подружкой-одноклассницей, часами сидели в читальном зале, строча рефераты. Спрашивали о чём-то библиотекаря, пока она важно перелистывала полуметровые страницы книжицы с записями о выпусках газет и журналов. И бесконечно записывали найденные сокровенные строки в тетради.
Выходя из этого здания, я чувствую удивление – на улице не промозглый, слякотный февраль, как в какой-то врезавшийся в памяти день, и мне не пятнадцать, и рядом не идёт Катерина, потряхивая переливающейся светлой гривой волос.
Это странно, но почему-то мне кажется, что я встретила старого друга.