В колонках играет - plecebo

закрываю глаза и скольжу пальцем по гладким,прохладным переплетам книг.полка-зарубежная проза.с сожалением вздыхаю и беру книгу на угад.все равно не удастся прочитать все,что хочется,хоть и звучит фаталистически немного.переплеты податливые и словно шелковые-только при перескоке с одного на другой чувствуешь легкое сотрясение поверхности.открываю глаза на "кафке на пляже".помещение пахнет черешневым соком,голова от бесконечной писанины на компьютере раскалывается.на мелкие,мелкие кусочки,почти прах,как древнегреческая амфора или какой другой сосуд.мне интересно,за сколько лет на Земле полностью вымирает одно поколение,в среднем.на улице не по-весеннему,но,тем не менее,привычно холодно.розовые перчатки с запахом лондона не греют ни сколько.жаль,все-таки,что жизнь не статична и надо бороться.я рядом с тобой себя чувствую как-то очень safe,очень comfortable,очень уютно.жаль,что это физически невозможно.но мы должны move on.я просто не нахожу русских слов,просто потому что я несколько глупа.сегодня и вообще.моя мама,оказывается,умеет стрелять.а я?а я мечтаю стрелять.ты не свободен,а я-слишком свободна или как там у бегбедера.я публично отрекаюсь от пелевина,протестую,увольте,не хочу,не заставляйте,не надо.в кармане куртки звонит и дрыгается телефон.отклоняю вызов,разглядывая обложку "парфюмера".все вдруг читают зюскинда.и мы с ириной пишем на ладонях "я люблю гренуя",благодарствую,ч.
такое настроение,что хочется перед всеми извиняться.
а ведь я пафосна и неискренна,и преследую корыстные цели.
вы не знали?
вы-отсталый человек[c]