«Кочевник, тебе нечего терять кроме собственной жизни».

Небо, как скисшее молоко. Расслоённое. От серых туч к мутным прослойкам света.
Словно старое одеяло. Изодранное. Острыми краями упирающееся в горизонт.
Хотелось дождя, осеннего, моросящего. Холодными иглами впивающегося в кожу.
Но лишь ветер.
Порывистый, полный влаги. Проникающий под одежду ближе к теплу.
Я посмотрел на 24 этажа свободного падения, раскинувшиеся у моих ног, и отпустил руку.
Вторая впилась в тонкий поручень, колючий от ржавчины и отстающей краски.
Внутри мягкой волной начал разливаться адреналин.
От груди к рукам, в голову.
Хотелось жить.
В первый раз за недели и месяцы. За все эти, без малого, два года. Хотелось жить.
Не ради амбиций, не ради любви женщины или удовольствия от жизни.
Просто жить…
Выживать.

Скоро и этот город отпустит меня.
Такой же чужой, как и прочие. Окутанный тем же пеплом.
Путь на север продолжается.