Была жутка пробка.
Они решили пробираться сквозь узкие московские дворики.
Она сидела на заднем сидении.промокшая насквозь от мокрого снега.
и курила.курила очень медленно,наслаждаясь каждой тягой.
каждой малекулой дыма.горький.такой знакомый вкус.такой отвратительный запах.
но ей нравилось:эта привычка -единственное,что осталось от него.
вообще больше ничего не осталось.ни фотографий,ни записок,ни слов,ни её самой.
всё как-то стало скоротечно и момилётно,даже её вечная ненормальность.
исчезла необходимость видеть ночные огни огромных пробок на ленинградке.
слышать стук колес,прижавшись к окну в электричке.
слушать осень.и бояться её наступления.
бродить в этой мысленной пустыне.отсчитывать секунды до лета.
от последнего звонка.каждый раз доказывать ему,что она лучшая.
строить иллюзии о том,что если сейчас не всё так,как хочется,
то потом всё будет хорошо.ох это вечное "всё будет хорошо".
а ведь всё будет хорошо.
потому что ей так хочется.потому что ей легко.
а помнишь,я говорила,что всё это пройдет?
ты мне не верила.я говорила,что мы уйдем.
мы ушли.ты еще там.а я нет.я сильнее.
