Как жалко, что память – не фото
И её нельзя распечатать,
Чтоб найти возможно кого-то
И чтоб самое нужное спрятать.
И как жалко что мы не умеем
Записать на неё голос сладкий
Чтобы ночью, запись имея,
Всё прослушать, понять – всё в порядке.
Очень жалко, что это не запах
Из флакончика, синего слоя,
Что крадется на каменных лапах
И рождает тело живое.
И не вкус, что мы можем за время
Снова сделать и много и мало
Чтобы искрой волшебного кремня
Языки загорелись устало.
Но что память – не тело любимой
Это к лудшему, путь так все будет
Наша память – загадка, и мимо
Продают моменты из судеб.
(1:22 04,12,07)

Он художник любви,
И любовь его так не проста.
Его руки в крови,
Только кровь – это краска с холста.
И глухая печаль
Отлетает от свежих картин
И ему даже жаль,
Что он в них остается один.
Он пытался уйти
Только выход закрыт на замок
И тут, как ни крути,
Остается ласкать свой острог.
Вот единственный шанс
Избежать этих каменных стен
Это ход в мирный транс
От картин, ломающих плен.
Этим он и живет,
Он рисует свободную тьму,
Возвращенье грядет,
Но куда даже я не пойму.
Остается одно
Просто верить в искусство любви
Только нам не дано
И возможно не все бы смогли
(2:30 07,12,07