Ночи темные на руках безвкусные крошатся сны,
ведь там все по прежнему летают самолеты, вздрагивая
от каждого крика чьего-то кошмара. Слушай голоса,
сломанные тембры, все таки еще можно притворится,
что ничего не стиралось в белый прошлым летом, не
затухало головной болью в три утра и вернутся туда
откуда все начиналось, сжималось чем-то вроде остатков
(памяти).