На перекрестке стоял человек. Он был одет в белый плащ, на голове его болталась,
Какая-то невероятная кепка. Стрелки на брюках были тщательно отутюжены, ботинки были начищены, еще со вчерашнего дня.
Он спешил! Очень спешил на встречу своей судьбе. Но никак не мог выбрать, по какой из дорог ему следует идти. Первая была короткой, только ужасно грязной. Вторая, - длинная, в обход, но чистая. Третья, - и не короткая, и не длинная, да в меру грязная.
Не так давно прошел дождь. Пахло свежестью весеннего утра. Солнце лениво проглядывало из-за далёких крыш, заставляя, щурится под своими лучами.
Он её не увидел! Да если бы и увидел, то все равно не успел бы отбежать.
Мимо него на полном ходу пронеслась машина. Заднее колесо попав в заполненную
водой яму, подняло столб грязи облившей его с ног до головы.
В одно мгновенье ему стало некуда спешить. Да, он, конечно, пытался в первый момент, неуклюже стряхнуть с себя грязь. Но потом, махнул рукой, и отпустив глаза, как будто стыдясь своей неумелости, побрёл назад.
А что судьба?! Будет ждать?! До завтра, до послезавтра?! До сколько?!
А может надо было плюнуть на все и уже не разбирая дороги, бросится навстречу судьбе своей!!! Или она так капризна, что принимает только в белых и чистых одеждах?!

Мы пытаемся выбрать путь. Кто, короткий. Кто, средний. Кто, длинный. Кто-то стоит на перекрестке
Но есть дороги которые ведут в тупик..

(Олег Литвинов)