различия

 
Набрел сегодня на рассуждения одной девушки о женщинах и их сущности.

Выкладываю  на обозрение:
Когда-то, давным-давно, я сделала открытие: мужики считают баб чем-то другим. Каждый своей дорогой приходит к выводу :а) баба ТОЖЕ человек или к выводу б) баба-это баба (что угодно, в лучшую или худшую сторону, отличающееся от человека).Ни разу не видела мужчину, считающего, что женщина отличается от него только наличием пизды и отсутствием хуя.Мне всегда было наплевать - что, там, у человека между ног. Оценивала людей исключительно за личные качества.Посему это открытие заставило меня накинуться на своих друзей с расспросами.Результаты повергли меня в уныние. Люди, мнению которых я доверяла (и доверяю), подтвердили мои страшные догадки.Я-то всегда считала, что то, что я родилась с пиздой между ног, является недостатком только потому, что:
- раз в месяц чувствую себя отвратнейше по расписанию и по определению;
- от секса не только получаю удовольствие, но могу и залететь, ёптыть;
- меня не отпускали в походы с ночевкой до 18 лет;
- я не должна была одеваться в драные шорты с сильно затасканными (но любимыми) футболками и регулярно наводить ненавистный порядок в квартире (ТЫ ЖЕ ДЕВОЧКА!);
- у меня выросла грудь, которая сильно мешала при беге, прыжках, драке, и вообще, привлекала слишком много внимания (поэтому я начала ходить исключительно в хламидообразных одеждах, сутулиться и завидовать силе воли той тётки, которая отрезала себе сиськи, т.к. они мешали ей при стрельбе).Я жестоко ошибалась.Единственное, зачем я нужна - это что б меня ебали. А что б меня ебали, я должна всячески подчеркивать всё, чем наделила меня природа, штукатурить морду, отращивать когти и красить их в красный цвет, навешивать на тело побрякушки, носить неудобную обувь, делающую меня, зачем то, выше сантиметров на 7-10, ежеутренне тратить время на укладки/прически… И еще куча бредовых раскладов на эту тему.Признаться, ничем подобным я не занимаюсь. Потому что мне лень. Да и смысла не вижу. 99% мужчин, которых хотела, я и так выебла.Наконец, дозрела до вывода, что мужчины действительно отличаются от женщин - не только отсутствием пизды и наличием хуя, но и некой слабостью. К сожалению, они зависят от женского пола больше, чем я себе могла представить.Практика показывает, что мужчина нуждается в помощи женщин, дабы самоутвердиться, либо просто утвердиться в том или ином качестве. Качество это без признания со стороны бабы захиреет, мужик погрузится в депресуху, будет комплексовать - пока хоть какая-нибудь особа не обласкает его своим признанием.Если не пойти на встречу этому природному воплю о помощи, то можно, по неосторожности, морально уничтожить мужика, например, цинично откомментировав его тщательно маскируемую слабость…Лично я считаю правильным помогать этим славным созданиям чувствовать себя нужными и сильными самцами. Просто люблю, когда меня окружают уверенные в себе люди.Правда, в последнее время, частенько подумываю о том, что размножение делением могло бы быть гораздо приятнее просто потому, что привносило бы меньше эмоциональных всплесков, гормональных бурь и прочих геммороев в мою жизнь, нежели межполовые игрища...

Креатив №130 // Стишок-стишочек

Ласковая деточка,
Вот тебе конфеточка…
Аромо-сигареточка…
В русы-косы ленточка.
Хочешь приключений?
Плыть против течений?
Для головы лечений?
Слышишь, но не слушаешь,
Порошочки нюхаешь,
В рыболовной сеточке
Кушаешь таблеточки,
Сквозь тонкие пипеточки
Лёгкой дурью маешься,
На части разрываешься…
Думаешь - сломаешься?
Вопросики-ответики,
Глубокие минетики,
Хохот эпилептика…
Где мужская этика?
Пьяные звоночки
Посередине ночки
А как же «Всё. И точка.»?
Давай по лепесточкам?
Как ловко, моя девочка,
С чувств снимаешь пеночку
В гестаповских застеночках
Лаская ручки ножками
Ешь оргазмы ложками,
Но упираясь рожками
Ты любишь понарошку
Лишь зеркало, дорожку,
Ну и себя немножко.

Эзоп есть, а слова нет!

Неведомо каким ветром занесло к нам в редакцию номер "женского глянца" - журнал GALA (подозреваю, что это "Галя", в переводе с французского). С превеликим интересом и удовольствием прочел в нем статью о Кире Пластининой. Ну ты уже в курсе, что это та самая 14-летняя(!) модельер, рекламой бутиков которой обклеен весь московский метрополитен.

Оказывается, секрет успеха молодого таланта разгадывается не просто, а очень просто: ее отец один из хозяев "Вимм-Билль-Данн", владелец самолетов, пароходов и самокатов. А также двух сетей магазинов одежды. Ну да не суть. Я хотел о другом.

Вот говорят - с началом гласности и перестройки русский журналист совсем потерял способности к эзопову языку, утратил дар формулировать и доносить свои мысли между строк. А вот и нет. Фантастический образец такого языка продемонстрировала автор статьи - Светлана Рейтер. Буквально в последнем предложении.
В материале упоминалось, что у бизнесмена Сергея Пластинина есть еще одна дочь, младшая, которая хочет стать актрисой. Дальше цитирую:
"Станет ли Кира профессиональным модельером, пока непонятно. Также неясно, вырастет ли из младшей дочери бизнесмена Сергея Пластинина актриса. Но шансы, сами понимаете, есть."

http://bocharoff.livejournal.com/125297.html

Занимайтеся спортом =)

>>>

Офисные разборки

Как отсутствие одной программы и лень сисадмина может привести в психиатрическую клинику секретаршу и под суд гендиректора компании.

Смотреть "новостной" выпуск

Креатив №127 // We have control 2 (Секс, Удовольствие, Ревность, Любовь)


Секс. Секс со шлюхой и шариковой ручкой. Тебе нравится контролировать ситуацию? Тебе нравится думать, что ты играешь по своим правилам? Контроль вырастает из беспокойства и зацветает ярким цветом паранойи. Я помню, когда мы встречались только месяц и стояли, курили возле твоего дома… Я знал, что твои родители уехали на дачу. И ты знала, что я знал. Но тебе показалось, что сейчас нужно продемонстрировать свой контроль над ситуацией. Не дать слабины. Не дать почувствовать мне, будто я делаю тебя зависимой. Самое время. Ты, прислонившись к молодому клёну вчера в парке уже отдалась единожды такому как я. Второй раз подряд – это уже слишком.

-Ну что, пригласишь на пару палок чашку чая?
-Ты знаешь, голова болит. Да и чай я не пью… Давай, завтра я приду в себя, сходим куда-нибудь в кино?

Умеешь заглядывать в будущее? Хотя бы на два часа.
Когда я в сауне на протяжении двух часов ебу очаровательную шлюху Ниночку во все места, предназначенные для этого и не очень предназначенные. Рассматривая смазку, стекающую по внутренней поверхности её бёдер. Думая о тебе.
Когда в эту же самую секунду ты лежишь под пуховым одеялом и дрочишь толстой, красной семицветной шариковой ручкой твоей младшей сестрёнки. Уже рука болит. До седьмого пота. Думая обо мне.
И мы кончаем одновременно, но в разных местах. Я, мужчина, – в прочный клубничный презерватив внутри влагалища проститутки. А ты, женщина, – в никуда, в себя, в космос, в мой образ в твоей голове. Ааааааааааахххххххррррррррр… Ммммммм!!! Ааааа..аа.а.а. Это пресловутый контроль? О да, детка…

Удовольствие Моё удовольствие. Можно контролировать удовольствие? Честно доставлять удовольствие? Честно получать удовольствие? Честно говорить друг другу, когда ты хочешь получить удовольствие и когда хочешь его доставить. И кто из нас хитрый?
Глотай. Глотай, блять. Дрочи мой хуй и глотай. Или давай я кончу на твоё очаровательное лицо, полное секса, света и силы. Нет? Ну ладно… Мне не жалко. Я тебя люблю, но мою сперму глотает кто-то другой. А ты любишь меня? Контролируй процесс. Это ведь самое главное. Чтобы я не позволял себе лишнего. Ведь ты королева, и мутные белые капли на твоём идеальном лице смотрятся не эстетично… А красная семицветная ручка умеет входить в тебя до конца, лежать на твоей груди, целовать тебя и при этом напрягать свои мышцы?

Ревность. Твоя ревность. Ревность нужно контролировать? Ведь это так скабрезно. И как сладко, смотреть на меня, глупого провокатора… С неистребимым арийским лицом. Бесстрастно. Ловко высушивая слёзы обиды ещё на подходе к железам. Умеючи. А сердце нахуй бьётся в конвульсиях. У сердца передоз. Я посмотрел на её грудь. Мне понравилось, детка, её грудь? Контролируй себя. Не впивайся мне острыми зубами в ухо, ты же мастер контроля. Над собой. Над ситуацией.
И когда ты заходишь на мою работу и случайно проходишь мимо пульта охраны с камерами. И одна их из них как-бы случайно установлена в одной из кабинок туалета. И мы как-бы случайно ебёмся именно в этой кабинке с моей секретаршей. И как бы случайно ты отворачиваешься. Секретарше нравится золотой дождь и когда на нас смотрят. А мне похуй.
Я тебя люблю, а ты контролируешь себя.
И когда потом ты привязываешь меня к кровати ремнями под предлогом новой игры, берёшь станок для бритья и аккуратно начинаешь отрезать мне хуй, ты тоже контролируешь себя. Делаешь всё аккуратно и неспеша. Любя меня. Каков контроль…
А что тебе хочется больше, контролировать себя, контролировать меня или контролировать ситуацию в целом? А тебе хочется, чтобы мой хуй был всегда в тебе? Чтоб никому больше, блять. Чтоб не потерялся…

Любовь. Наша любовь. А знаешь, что такое контроль? Контроль любви? Нет, это не возможность. Это не рычаги управления. Нет, не сила и не разум.
Когда «винтовой» ставится лёжа на кровати парой кубов свеженького Винта, он кропотливо и трепетно щупает иглой свою кожу. На предмет вены. Потому что колоть мимо вены нельзя, можно «вдуть». Будет неприятно и можно умереть. Ты аккуратно вводишь остриё и ждёшь, пока в шприц не пойдёт тёмно-красная восхитительная венозная кровь. Это будет знаком свыше, что вена найдена, и можно давить на поршень. Эта кровь в шприце – и есть контроль. Твой контроль любви – это не контроль вовсе. Ты не можешь повлиять на неё. Не можешь всё прекратить, не можешь притормозить, не можешь ускориться. Ты любишь. Ты не можешь отказаться от иглы. Твой контроль – это всего лишь гарантия того, что сейчас ещё немного наслаждения будет в тебе. Ещё и ещё. Снова и снова. Когда ты смотришь мне в глаза и вливаешь в меня океаны наслаждения и выпиваешь до капли - я люблю тебя. Процесс непрерывен. Контроль – лишь в осознанности нами неизбежности своего сиюминутного счастья.
Твой контроль – это всего лишь моя кровь, смешавшаяся в шприце с нашей любовью.

Интернет умер.

Ты просыпаешься и залезаешь в интернет. Нет, это слишком уж брутально. Как же так, нет ни у кого такой зависимости. Нет.
Ты приходишь на работу, включаешь компьютер, проверяешь почту. Писем нет. Залезаешь в интернет. Вот так лучше наверно.
А интернет умер. Об этом нигде не написано, просто ни одна страница не открывается. Информации больше нет. Твой любимый сайт знакомств кончился.
Ой, я не знаю, кто ты, мальчик или девочка, поэтому не могу с полной уверенностью сказать, какие люди выпали из твоей жизни. Мальчики ли на крутых машинах или девочки с модельной внешностью. И все мечты о встречах умерли вместе с интернетом. И вся переписка пропала, все фотографии безвозвратно исчезли.
А как же музыка, которую ты качаешь? Неужели снова придется покупать диски? Неужели придется больше времени проводить не за компьютером?
Ты в сотый раз нажимаешь кнопку рефреша, ты все еще надеешься и веришь, что он оживет.
А пока можно открыть забытый пасьянс. Или сапера - кому что больше нравится. И играть час, два, три. Потом снова попробовать открыть браузер и обнаружить, что изменений нет.
А как же любимый дневник? Ты в нем пишешь такие вещи, такие вещи... Как жаль, что этого больше нет.
И весь твой гражданский брак накрывается медным тазом. Повторяюсь, я не знаю, кто ты, мальчик или девочка.
Идея такова.
Мальчик понял, что ему уже достаточно много лет, поэтому надо бы уже жить в своей квартире с девушкой, потому что как бы уже пора, вот. Девушка понимает, что приходить с работы домой и мыть посуду после ужина, приготовленного мамой, надоело, а тело ее уже пригодно для продажи в рабство. Ну то есть для брака. И не приходит в голову мысль, что браком хорошее дело не назовут.
А тут еще и интернет кончился, поэтому работать скучно. А работа - это для вида, чтобы говорить себе, что работаешь, а не живешь за счет богатого мальчика. Это если ты девочка. Если ты мальчик, найди себе бабу поумнее.
Рано они понимают, что уже достаточно пиздатые тетки. Намного раньше, чем сам факт.
К тому же аська - это уже не зеленый зветочек, а красный. Красный - цвет страсти. Страсть умерла правда.
Ведь нету больше смешных всяких шуточек, якобы смешных и якобы оригинальных. Жизнь-то не удалась, жить-то неинтересно, скучно. Особенно теперь, когда умер такой хороший интернет.
Может за него не заплатили? Да нет, заплатили. Звонишь кому-то, спрашиваешь, есль ли у них интернет. Говорят, что осталось совсем немного. То, что осталось со вчерашнего дня в кукисах. Они теперь фотографируются с тем, что осталось от интернета.
Он долго болел. Вирусы, террабайты одинаковых картинок, одни и тебе стихи про любовь. Он не выдерживал уже всего этого. Гейское порно, политика, новости. Одно и то же, одно и то же. Им пользовались цинично и безжалостно, а он служил людям.
Ты думаешь о том, что все это было создано такими же людьми, они вкладывали силы, любовь в него. В каждую страницу, в каждый сайт. Потом денежные потоки наполнили его жилы, скорости становились все выше и выше. Потребности росли, интернет переполнялся говном. Но он не мог выплеснуть его. Он просто умер.
Еще раз рефреш. Что-то новое. Надпись "Интернет умер". Хорошая шутка. Кто-то в один момент стал нищим. Кто-то поконцил с собой. Кто-то поехал и купил телевизор или радио. Кто-то облегченно вздохнул. А кто-то ни о чем так и не узнал, ибо был далек от всего этого.

НРАВИТСЯ? ЧИТАЙ ЧАЩЕ