На улице стояло жаркое лето. Пыль вихрилась в воздухе и неприятно оседала на лице, так что все белое переставало быть белым, а становилось тускло-белесым, как туман утром.
Именно в это противное лето я сидела у бабушки на даче и перебирала своих кукл. Синди, Барби, Тереза, Сабрина и Николь. Все были одеты в шикарные, хотя и порядком истрепаные платья. Надо сказать, что дача у бабушки была продвинутой и мне очень нравилась. Тут был кондиционер, цветной телевизор и даже несколько тренажеров. Бабушка жила здесь круглый год, особенно безвылазно, после того как умер дедушка.
Сейчас она ходила по саду и поливала медленно чахнущие цветы, а я играла в куклы.
Где-то сзади тихо хлопнула дверь, и я поняла, что бабушка зашла в дом. Шагов я её не слышала, но уже через несколько минут она зашла в комнату своим особым шагом. Он мне чем-то напоминал поступь теток в телевизорах, которые ходили по улицам очень уверенно, очень красио и очень нагло. Вот так ходила и моя бабушка. И мне это нравилось.
Бабушка села в свое любимое кресло возле окна, и стала легко теребить занавески, смотря своими серо-голубыми глазами куда-то вдаль.
Надо сказать, моя бабушка, очень красивая для её возраста. Ей 55, но внешность сохранилась прекрасно. Светло-русые волосы, еще не тронутые сединой, обычно заплетены в две длиные косы. На лице много морщинок, но они скорее добрые, чем злые. Она почти не красится, но губы и ресницы еще сохранили почти первозданный цвет. Я её очень люблю, особенно её странные истории. Про дорогу и ветер, про костры и леса, разные страны и запах бензина. Я её не всегда понимаю, просто мне нравится слушать её голос. Вот и сейчас она меня манит пальцем и садит на колени. Я ложу голову на её уже увядающую, но такую теплую грудь и закрываю глаза. Её голос вступает в свои права:
-Ты знаешь, маленькая, я никогда еще до этого не рассказывала эту историю. Никому, ни единой душе. Ни ветру, ни звездам, ни даже самой себе. Она как-то сама по себе существовала, без моего ведома, просто плыла, а сейчас я хочу рассказать её тебе.
Представь себе девушку с коротко постриженными волосами, примерно по плечи, и вьющимися как у твоих кукол. На девушку надета кожаная куртка, кожаные штаны и высокие сапоги на шнуровке. На лбу повязка, черная, вся в черепах, как пиратский флаг и девушка едет на мотоцикле. На хромированом мотоцикле, в который она вложила все свои деньги. Она свободна. Нет семьи, нет никого. только дорога, только теплый мотоцикл, рычащий как зверь и ветер, бьющий в лицо. Сейчас этой девушки уже нет, но тогда - она была байкером, это было её призвание, сливаться с дорогой, жить на ней. Так было какое-то время. Девушка была свободной, настолько насколько человек может быть свободным и была счаслива. А потом стала еще счасливее. Потому что она встретила того человека, который был таким же как она. Диким, свободным и байкером.
Они много дорог исколесили вместе, многое повидали, через многое прошли. Многих потеряли, многих обрели и жизнь стлалась четкой тропой перед ними. Но однажды парень заболел, заболел серьезно и ему пришлось лечь в больницу. А там, ему поставили диагноз: СПИД. И тропа сразу поменялась, стала вести в безлунную ночь, в чащу без просвета, в пещер без выхода. Девушке повезло больше, ей не поставили страшный диагноз, над ней тихо прошелестели крылья судьбы - не задев её русых, непослушных волос.
Она часто говорила ему, чтобы он не сдавался, жил дальше, ведь ничего неизвестно. Он выживет, он сильный, доживет до того момента, когда придумают лекарство. Но они уже стояли по две стороны магистрали. Он не мог перейти к ней из-за движения, она не могла прибежать к нему. они могли только смотреть друг на друга.
Бабушка замолчала, словно собираясь с силами. Я, умиротворенная шорохом её голоса, уже дремала и встряхнулась, когда внезапная тишина начала давить на уши.
-Потом, продолжила бабушка, она нашла его в гараже над своим байком. На шее тот самый пояс, который она подарила ему на День Рождения. Без записки, без ничего. Просто тело, которое висело и чуть-чуть покачивалось, а кожаный пояс скрипел и скрипел...
Девушка после этого бросилась головой в омут. Не по-настойщему конечно, а по-нарошку. Она много пила и много курила, часто совершала безумные вещи и всегда гнала на максимальной скорости. Ей хотелось разбиться, разлететься на кусочки, но ни один поворот не принес ей счастья смерти. В голове часто стучало: "Предатель, подлец, ты меня бросил, оставил, не подумал. Эгоист, дурак, любимый..." Он её оставил и от ярости она сжимала кулаки, а длинные ногти вжимались в ладони оставляя там красные следы. А потом она перегорела.
Так бывает с зажигалками, которые слишком долго горели и у них вышел газ. Она вышла замуж, за успешного бизнесмена, родила мальчика и стала жить размерено и правильно. Единственное, что у неё осталось от прошлого - два хромированых байка, которые стояли в гараже и медленно ржавели. Она часто их протирала, полировала части и меняла уже истлевшие. Но никогда не садилась, никогда не ездила. Это было прошлое, которого она не хотела касатся. Она до сих пор не простила того молодого парня, который от неё отвернулся и ушел. Она никогда не прощала предательства. Она поняла, что тот мир предал её и нашла покой в цивилизованом мире. Никогда не ищи, маленькая, тех, кто быстро горит. Они оставят тебе пепел. Пепел твоих надежд, и ты останешься с ним в руках на холодном, осеннем ветру.
На тот момент, я уже крепко спала, прижавшись к ней. Она тихо поцеловала меня в макушку, роняя маленькую, блестящую слезку.
